Попушка мне её понравилась ! ))) Аппетитная попушка у девушки ! Вот !
Камаль: У тела предсказуемая тень:
За мной ей следовать не лень.
А у души, порой, неощутима,
Но иногда- о ,как необходима.
Не знаю от куда у меня этот стишок
Я: «Песнь Московского Фауста» Я поискала. Любопытство мною овладело.
Камаль: Хорошо что не сказал что это я сочинил
Вот так общался по-русски скромный Марокканский Араб …. Человек, который, по его же словам, 10 лет не вымолвил ни слова на этом языке.
Вот и я не верила.
На этом его комментарии прекратились, до того самого вечера, 8 месяцев спустя, когда он, неожиданно послал мне личное сообщение с адресом на сомнительный украинский вебсайт и вопросом: «Это правда ?». Дело в том, что связался он со мной в то время, когда Президент России Путин, пропал из наблюдения, и весь мир, буквально сошёл с ума: «Где !?!». На сайте утверждалось, что Путин умер, а российские власти этот факт якобы, тщательно скрывают. Бред несусветный, конечно, о чём я Камалю и сообщила. Затем, по обыкновению, спросила откуда он, на что получила ответ: «Рабат, Марокко».
Никогда мне не забыть, с каким усердием и скрупулёзностью, я рыскала и лазала по карте Google, в поисках этого «Марокко», прищурясь и бормоча: «Это– где-то сверху Африки, по детству ведь помню … это где-то сверху Африки…»
О существовании такого города как «Рабат» я вообще не имела никакого представления: слыхом не слыхивала, а минареты называла «башнями».
Вот с таким «багажом» незнаний я вступила в Вашу культуру и только взгляните: чего я достигла за 3 года: мой блог старых фотографий Северной Африки, Ближнего Востока и Средней Азии – один из самых популярных и уважаемых, среди мусульман и арабов на Интернете …
На следующее утро, он снова обратился ко мне … и мы пробеседовали непрерывно, ровно 12 часов: С 9 утра моего времени до 9 вечера.
Эта был приятный, задушевный диалог о жизни и общих интересах, коих, у нас, оказалось множество. Именно эта беседа направила меня на мысль, что мне стоит вернуться к идеи о написании книги; идеи, которую я жестоко подавила в себе 10 лет назад. Помню, я встала из-за стола, поднялась на второй этаж дома, открыла ключом чердак и достала из коробки мои старые записные книжки, до которых я не дотрагивалась целое десятилетие. Вернувшись обратно в комнату, я начала перепечатывать Камалю отрывки из них … цитаты из книг, мои мысли … Тяжело было прикасаться к тем тетрадям и воспоминаниям, которыми они были переполнены … Так я и печатала ему, с покрытыми шалью слёз на глазах.
Ещё в школе, преподаватель литературы обращала внимание моей Мамы на то, что у меня есть талант, но Мама напрочь отказывалась от такого «блестящего» будущего для меня: она была убеждена, что все писатели – алкоголики, наркоманы , суицидники «и вообще – кончают очень плохо». Я что-то пыталась писать, будучи ребёнком, но она мои тетрадки раздирала в клочья и в неописуемом гневе выбрасывала, с криками: «Папа так тяжело работает, а ты только портишь вещи и понапрасну изводишь деньги». Причём, что такое «изводишь