Они сочинили песню – «Сержант Реджистанса». Мой предшественник написал музыку, вместе – стихи. В деле черно-белые домашние фотографии – пареньки в одинаковых курточках с картонными погонами. Погоны армии, которой больше нет. Серьезные, торжественные лица. Откуда произошла утечка информации? Сдала одна из тех, кого они считали подругой. Ссылка. Обычная девушка. Нормальное, не злобное и не завистливое лицо. Зачем она это сделала?
Арест, короткое следствие. Признаны виновными в антиимперских действиях, лишены права на жизнь, отлучены от церкви, отправлены в лаборатории. Внимательно вчитываюсь в научный сленг. В связи с низким качеством материала разборка на донорские органы признана нецелесообразной, проведены испытания новых серий препаратов. Смотрю свое досье. Последняя запись тварей в белых халатах – «полное погашение сознания, прогрессирующий процесс утери безусловных рефлексов. Материал отработан, подлежит утилизации по стандартной процедуре». Зафиксированная учетниками смерть. Дальше мои записи, выполненные под чутким руководством покойного Мясника.
Щелкаю по ссылке Солдата. Всеволод. Единственный в этом поганом мире друг. Отправлен на свалку намного раньше – назначенные ему серии опытов показали бесперспективность направления. Вот показания учетника о работе на сортировке. Это – походы мимо стационарного сканера. Запись «об изъятии материала с полигона 734 для проведения внеочередной серии опытов». Ссылка. Да, так они называют нашу свалку. Потом посмотрю. Отметка о доставке в лабораторию, заметное недоумение научников, что Солдат еще жив. «Стабилизация состояния», смерть в результате ошибки в концентрации препарата. Он действительно не мучился, бедный братишка. Пролистываю ссылки. Нет! Черт, нет!
Тот мальчик, которого мы волокли в карьер, пинаемые Шилом… Это был младший брат Солдата. Как же мне хочется кого-нибудь убить! Твари, ненавижу!
По-моему, сейчас сорвусь. Отхожу от ноута, смотрю в окно. Синее небо, зелень деревьев, ровные дорожки военной базы. А перед глазами жизнь на свалке, счастливая улыбка друга. Надрывается телефон.
– Младший воентех Росс.
– Как там моя приставка, рядовой?
Урод, щенок в капитанских погонах. Я бы сделал тебе приставку. Ножом, своими руками, как тогда Мясника и охранника…
– Алло, Росс?
– Да, сэр, готова, сэр. Был сложный ремонт, сейчас принесу, сэр.
Кладу трубку. Убить мразину? И