Античная юность. Повести, рассказы, пьеса, сценарии. Александр Поздеев. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Александр Поздеев
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Ужасы и Мистика
Год издания: 0
isbn: 9785005120311
Скачать книгу
да как же я оставлю тебя, эта Алена обязательно ещё попытается с тобой что-нибудь сделать, я же знаю это её работа, тех бандитов судят, а она опять осталась в стороне. Я промолчал, потому что в моей голове уже незримо созрело решение.

      Едва выйдя из больницы, я первым делом тут же отправился домой к Алене. Дверь она открыла мне сама, и была она сказочно хороша, в джинсах, в белой футболке, с волосами, распущенными до пояса. Увидев меня, от неожиданности сначала отступила в глубь коридора.

      – Чего надо? мало получил да?!

      – Послушай, – сказал я, – за себя мстить я не хочу, я может быть даже заслужил это, но не смей трогать Люсю, не смей! ибо тогда я за себя не отвечаю, поняла?! Я спускался вниз по лестнице а вслед мне летел полный ненависти крик, надрывный крик:

      – Тварь! Идиот! Предатель! Я любила тебя, я верила тебе, на кого ты променял меня?!

      На следующий день, сдав последний экзамен, я уехал с родителями на два месяца в другой город, хотя сердце изнывало от тревоги за Люсю, и в предпоследний день перед отьездом я спросил её:

      – Если только ты скажешь нет, я не поеду.

      – Нет, поезжай, – ответила она, – за меня не переживай, тут приехала новая киносьемочная группа, и я уже занята в эпизодах, это меня отвлечет, да и о младших позаботиться нужно, поезжай. Она прибежала проводить меня на вокзал, и когда обняла меня, то мои бедные родители насилу просто оторвали её от меня, потому что поезд уже начинал трогаться. Высунувшись в окно купейного вагона, я, глотая колючий ком в горле, наблюдал как маленькая фигурка в легком летнем сарафанчике удаляется от меня, растворяется в неохватной синеве неба.

      Глава 9

      Я вернулся в город двадцатого августа и сразу же был ошеломлен известием о том, что пять дней назад погиб мой любимый певец Виктор Цой.

      Я поспешил на набережную, в то место, где извечно любила собираться молодежь нашего города, в основном неформальная.

      Ещё только подходя, уже я был немало ошеломлен тем, сколько молодежи собралось здесь со всего нашего небольшого города. Тут были рокеры и панки, и длинноволосые хиппи, и просто юноши и девушки, не принадлежащие ни к каким неформальным течениям, просто пришедшие почтить память кумира. Над всей этой массой народа стоял такой плотный сигаретный смог не хуже, чем туман Лондона.

      С трудом пробившись сквозь массу народа, я вышел к стене заброшенного здания, где увидел портрет Виктора с траурной ленточкой, перед ним стакан водки с огурчиком, над площадью неслись, до боли знакомые, гитарные аккорды.

      – Перемен, мы ждем перемен… – надрывно, с хрипотцой, с цоевской интонацией пел бородатый и довольно уже немолодой рокер. Кто-то тронул меня сзади за руку, я обернулся и увидел Алену, она была одета во все черное, была даже черная косыночка, глаза заплаканные.

      – Славик, давай, во имя примирения, напишем что-нибудь на стене, – попросила она.

      – Конечно, – согласился с ней я.

      На стене