Патрик обнимает меня, и я успокаиваюсь от тепла его тела и от тепла его души.
– Ты не виновата. И он не виноват. Просто это не твоё. Если человек не к душе, то в этом нет чьей-либо вины.
– Спасибо, – шепчу я и целую его в уголок рта. – Я пойду, спокойной ночи.
– Спокойной ночи, детка. Ждем тебя утром. Эй? – Обернувшись, снова встречаю шикарную улыбку. – Все будет хорошо.
И я верю ему. Эх, жаль, что он гей.
Пока поднимаюсь по лестнице, приходит смс. "Жизнь отстой". Грустно улыбаюсь телефону, думая: "и не говори, дружище". Набираю ответ: "Не сегодня. Извини".
Вернувшись домой, нахожу Бо за накрытым столом. Он недоволен и даже не пытается это скрыть. Сейчас опять начнет читать мне нотации.
– Все остывает.
Я хочу в душ, но понимаю, что чертовски голодна. Сажусь и начинаю есть. Какое-то время царит молчание, и я наслаждаюсь им. Наверное, нужно сказать, что все очень вкусно, но я не хочу слов. Тишина меня устраивает. А вот Бо – нет.
– Неужели нужно столько времени, чтобы сказать, что не пойдёшь с ним гулять?
Это поднимает во мне едва унявшееся раздражение.
– Мы поболтали немного
– Вы каждый день болтаете.
"Ты вообще никогда не затыкаешься".
– С тобой я тоже каждый день болтаю.
– Со мной ты общаешься так, словно это обязанность.
Я начинаю злиться, потому что он прав. Медленно кладу вилку, чтобы не запустить в него.
– Я устала и не намерена это выслушивать.
– Я думаю, тебе нужно сменить график.
– С какой стати?
– Ты поздно приезжаешь домой. У тебя совсем нет времени на меня. Так мы могли бы чем-нибудь заниматься вместе. Перейди в другую смену.
– И не подумаю. Этот график для меня удобен. С чего ты взял, что имеешь право принимать за меня такие решения?
– Но… – начинает он, но я резко встаю и выхожу из-за стола
– Спасибо за ужин.
– Ты почти не ела.
– Я сыта.
И речь не только о еде.
– Я в душ и спать. Ты остаешься? – спрашиваю насколько могу мягко, но надеюсь, что он откажется, обидевшись на меня.
Понимаю, что мои надежды пусты, когда он широко улыбается:
– Конечно, солнышко.
Меня подкидывает, как от удара током. Потеряв всякий контроль над собой, срываюсь от злости и кричу:
– Не называй меня так! Сколько раз я могу повторять?
Щеки Бо вспыхивают от обиды, и это меня тоже бесит. Каждый раз, когда это происходит, я жду, что он расплачется и встанет в угол. Выдыхаю, стараюсь взять себя в руки.
– Я же просила не называть меня так. Неужели я о многом прошу?
– Ты вообще ни о чем не просишь, – его голос дрожит.
– Бо. Тогда не сложно выполнить мою единственную просьбу. Ещё необязательно делать то, о чем я не прошу. Всё очень просто.
– Есть, мэм.
Короткая фраза обжигает меня и отрезвляет. Дело не