– Ты всегда радуешься Севену больше, чем мне. Я даже завидую этому псу.
Бо милый парень, высокий, спортивный, на три года меня моложе. Мы встречаемся чуть больше полугода. У него наивное лицо, кругловатые щеки, которые вспыхивают ярким румянцем, когда его волнуют какие-либо эмоции. Он работает инженером, любит рисовать и сочинять стишки. Бо заботится обо мне, по крайне мере старается. Когда мы встретились впервые, он мне понравился, и все закрутилось само собой. Сначала все было здорово, но потом я поняла, что у меня нет к нему ярких положительных эмоций или каких-нибудь хотя бы мало-мальски сильных чувств. Мне нравится видеть его тогда, когда я сама этого хочу. Но он слишком… назойлив. Его много, он старается заполнить собой все свободное пространство вокруг меня, а то и больше. И когда он начинает попирать мои границы, я выхожу из себя.
Знаете, это как со сладким. Вы любите сладкое и наслаждаетесь им, когда едите в охотку. Но стоит кому-то начать закармливать вас насильно, заставляя съесть целую гору в тот момент, когда вы совсем не хотите, то вас начнёт тошнить. Так и с Бо. При нужном настроении мне с ним хорошо, приятна его забота, его присутствие. Но если я не хочу его видеть, а он заявляется ко мне домой и начинает хозяйничать, стараясь насильно сделать мою жизнь лучше, меня начинает мутить. Вот и сейчас вместо того, чтобы испытать благодарность за ужин, начинаю злиться за то, что он явился сюда без спросу. Стараясь скрыть свое раздражение, встаю и беру поводок.
– Схожу погуляю с Севеном.
– Я уже погулял. Буквально только что. Чтобы тебе не пришлось разгуливать ночью.
Стискиваю зубы и цежу слова, стараясь не нагрубить:
– Ты же знаешь, мы всегда гуляем с Патриком в это время
– Неужели ты выберешь прогулку с собакой и своим соседом-геем вместо ужина со мной?
В его голосе звучат досада и обвинение. Мне так хочется ответить "да", но, сжалившись, выдаю слабую улыбку.
– Нет, просто… Тогда мне нужно предупредить Патрика.
– Но…
Прежде, чем Бо успевает что-то возразить, я уже закрываю дверь с той стороны. Спускаюсь по лестнице на два этажа и стучу в дверь напротив лифта. Слышу, как за дверью радостно елозит Булка, и улыбаюсь. Она знает, что это я, и она рада мне. Не знаю, как могла человеку в голову прийти мысль назвать золотистого ретривера Булкой. У неё есть какое-то официальное длиннющее имя, но я никак не могу его выучить. Не уверена, что хозяин сам его помнит.
Дверь открывается, и Патрик встречает меня широкой сногсшибательной улыбкой. Иногда мне жаль, что он гей. Он так хорош собой. Ему тридцать пять, он высокий, состоящий сплошь их мышц, его лицо словно сошло со страниц "Вог" или чего-то в таком духе. Однажды он даже позировал для "Менс хелс". Видели бы его задницу, это просто что-то. Глаза у него божественно голубые, даже скорее лазурные, цвета воды у берегов тропического острова. Когда я въехала сюда и познакомилась с Патриком, думала, что у нас может завертеться роман. Но его ориентация не предусматривает представителей моего гендера. Однако мы сдружились, и каждую ночь вместе гуляем с