Остались мать и старшая сестра,
и полбуханки хлеба всем…
на целый день…
Над головою солнце, голубое небо,..
а в детском кулачке зажат кусочек хлеба…
Но голос «Граждане! Воздушная тревога!»
спешит направить снова всех в дорогу
в подвал под домом, где мы все живём,
и где теперь проводим день за днём,
где мерный метронома стук
в гнетущей душу тишине
пугает мирный детский слух
напоминаньем о войне.
Схватив всё ценное с собою,
а именно ДЕТЕЙ и ХЛЕБ,
бельё и карты пайковые,
спускались все как-будто в склеп…
А в редкие часы затишья,
когда налёта нет или обстрела,
сестра и мама пишут папе письма,
а мы рисуем танки неумело.
Рисуем звёзды, очень крупно ПАПУ.
С крестами фрицев маленьких в огне…
И думаем, когда ж закончится блокада?
Когда же, наконец, придёт конец войне?»
Такие страшные воспоминанья
старушки-тётушки моей,
тяжёлые лишенья и страданья,
что выпали на долю ей,
сонм мыслей пробудили вдруг во мне…
И появился СТРАХ ВОЙНЫ… и о ВОЙНЕ…
С Т Р А Х!!!
О котором я не думал прежде,
И о котором редко думаем все мы…
СТРАХ ВОЙНЫ…
И лишь одна НАДЕЖДА,
чтоб только не было ВОЙНЫ!
Я не знал войны…
Памяти моего отца, Волынцева Леонида Константиновича, прошедшего всю войну, с первого до последнего дня, защищавшего Ленинград и Сталинград, участвовавшего в боях на Невском Пятачке и десанте на Малую Землю, принимавшего участие в боях за освобождение черноморских городов-портов Болгарии и Румынии, а также в боях за освобождение придунайских государств в составе Дунайской Военной флотилии…
Мне было 15 лет, когда я написал это стихотворение. Отец не любил рассказывать нам о войне, и, только слушая разговоры-воспоминания друзей-ветеранов, часто собиравшихся у нас дома, и его собственные, и смотря на его награды, которые он носил только в майские праздничные дни, я немного начинал понимать, что пришлось пережить их поколению…
Я не знал войны.
Я вырос после.
Я не слышал
взрывов бомб,
снарядов вой…
Но отец мой —
Он
прошел и выстоял
Путь войны
дорогой боевой.
Мой отец
прошел
дорогой длинною
от мальчишки-юнги
до старшин…
Проходил на катере
Он
полями минными,
и ни разу
не нарвался
Он
на рогатки мин.
Поход Фрица
Леонид Волынцев
Во время войны мой отец Леонид Константинович Волынцев иногда успевал писать стихи. Ему было 18 лет,