…Подрастает молодое поколенье…
Понимают ли теперешние дети,
Что важней теперь для них, для всех на свете?..
И нельзя нам забывать былое время…
Мой отец
Мой отец Волынцев Леонид Константинович родился 18 июня 1923 года в Петрограде. Осенью 1939 года реабилитированная семья военного возвратилась из Таджикистана в Ленинград и поселилась в полуподвальном помещении на улице Гоголя, тк их большая квартира на улице Чайковского сразу после их высылки была занята «большими ответственными работниками». Отец, мать, старшая сестра, он и две совсем маленькие младшие сестрёнки (полугодовалая Олечка и двухлетняя Ниночка) – все жили в маленькой сырой квартирке, когда-то бывшей дворницкой… А в августе 1940 года был объявлен набор в роту юнг при Школе Боцманов ВМФ молодых людей в возрасте 14—17 лет, куда отец сразу и подал документы, тк всегда мечтал о море. И вот, после строгого медицинского отбора, мандатной комиссии и других проверок, подобрав заранее на складах в Новой Голландии себе морское обмундирование, вечером 22 сентября 1940 года более 120 будущих курсантов со Смольнинской пристани в Санкт-Петербурге на колёсном пароходе «Володарский» отправились вверх по Неве, навстречу своему нелёгкому будущему… в Школу Боцманов на о. Валаам.
…Война для пацанов началась с появлением первого финского самолёта, лётчику которого купающиеся и загорающие на берегу ничего ещё не знающие мальчишки весело махали руками…
А дальше… длинная долгая и тяжёлая война…
Умер мой отец 12 февраля 1994 года в Санкт-Петербурге, в городе, за который он воевал, в городе, за его жизнь сменившим несколько названий…
На фото: мой отец в 1943 году; одна из последних фотографий моего отца и первая страница его незаконченных воспоминаний.
Рассказ отца
Мне отец рассказывал не раз,
как в суровые для Родины года
защищали парни нашу власть —
Власть Советов, Власть Труда.
– Нам было трудно иногда —
Безусым юнгам, молодым матросам…
Но помнили и защищали мы всегда
и лето русское, и золотую осень.
Фашистов не боялись никогда,
но, знаешь, сын мой, иногда порой
нас пробивала дрожь,
когда над ротой нашей,
надо мной,
свинцовым шквалом
завывая, мчался
пулеметный
дождь…
Так вот,
нас,
молодых,
безусых,
отвоевать послали
на берегу Невы
кусочек земли русской…
И мы
под шквал гоня
переправляться стали…
Друзей-товарищей
мы много потеряли
на переправе жуткой этой:
ещё, до берега не доплывая,
ребята наши
погибали
в ночь,
полную разрывов светом.
Не начинали мы
войны
и не желали мы, чтоб кровь
людская
полилась рекой.
Мы