Кровавым следом на ножах
И кем-то, заживо сожженным,
Чтоб веру предков освятить…
Тут нет без ненависти бога,
И святость в том, чтоб отомстить.
Проходишь улицами Рима
Ты потрясенный тем трудом,
Которым дух людской незримо,
Из века в век, за домом дом
Его наполнил… Те, чьи силы,
И труд, и вдохновенья взлеты
Его когда-то возводили,
Тебе нашептывают что-то…
Что ты? Где жизнь твоя, прохожий?
Как ты живешь? Что ты сумел?
Ты день оставив что-то прожил,
Или напрасно он сгорел?
Пред тем, что создано любовью,
И в вечности осталось все ж,
Своей судьбою, жизнью, болью
Ты будто бы ответ несешь.
Толпы безликой страсти гневные —
Вот, что я вижу здесь в окне.
Где тут любовь и вдохновение?
Где Красота? Где Человек?!
Лишь перепрелые святыни
Гноятся ненавистью, злобой…
То муэдзины, то раввины
Гортани рвут, крича о «боге»…
Какой тут Бог?! Тут человека
С огнем и днем не отыскать!
Бог есть любовь, любовь – от века
Нас побуждает созидать.
Не мстить за «веру» и «святыни»,
Не жечь противников огнем,
Но видеть вечность в том, что ныне,
И плодоносить день за днем.
Поэтому то в мире «дольнем» —
Приюте боли и вражды —
Мы близки к богу лишь любовью,
И созиданьем Красоты.
Величье Рима – не на крови…
Труд поколений и веков…
Титаны духа будто в споре
Его создали… из дворцов,
Мостов, скульптур, великих храмов,
Картин, панно… тут длинен счет.
Тут труд велик. Тут гений славу
Принес навечно. Что ж – итог:
Моя подруга дорогая!
Тебе понравится ли, нет —
Приехав в Рим, мы вспоминаем,
Что ты такое, Человек.
Так помни же, моя подруга,
Чтобы не спорили мы вновь —
То, что в себе зовем мы «богом»,
Есть созиданье и любовь.
ОКОНЧАНИЕ ТОГО ЖЕ РАЗГОВОРА…
Что тут скажешь, можно много или ничего.
Человек – червяк и ангел, смысл и говно.
Ищем мы в крови, в навозе чистоту души.
Так они и «происходят», новые «вирши».
А. Корнев. Эпиграмма на предыдущие стихотворения.
Пожалуй, нету настроенья…
Я волю дам чужим словам:
«…Всех низких истин мне милее,
Нас возвышающий обман…».
И вот