- Steinmassen. Ohne Sinn und Taktgefühl. Keine Ordnung kein Verstand. Ruinen aus Staub. Erzählen Geschichten. Von Häusern Geschäften Spielplätzen.
- Erzählen nichts.
- Zwischen Träumen Bäume. Nackte Arme. Vom Mond begossen. In den Steinen vertrocknet.
- Die Straße ist schlecht.
- Löst sich auf. Immer tiefer im Geröll.
- Der Motor. Das bestehende Geräusch. Untergehender Bass. Grund aller Bewegung. Zu tief um ihm Gewicht zu geben. Zu vertraut um ihn zu hören.
- Die Fahrgäste schweigen.
- Laut ist die Stille im Kopf.
- Springender Abschied.
- Aussicht aus Stein.
- Harte Gedanken.
- Der Blick kracht über den Achsen durch die helle Nacht.
- Wir sind von hier.
- Ein Pavian brüllt meinen Namen. Wüstengras streift mein Hirn.
- Messer löchern meinen Schoß in minderjähriger Wut.
- Schlaglöcher verlangsamen den Abschied.
- Dunkel. Einladend.
- Der durchdrehende Reifen ist nicht das Ende der Gedanken.
- Ein Gedanke ist der Stärkste
- Es müsste schön sein hierzubleiben. Ein Stein zu werden im Loch dieser Erde.
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