Читать и видеть смысл. Виталий Алексеевич Белицкий. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Виталий Алексеевич Белицкий
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Драматургия
Год издания: 2020
isbn: 978-5-532-07175-9
Скачать книгу
бумаге бежит рысью.

      Я больше ничего не хочу!

      Почему опять пишу?

      На бумаге я лечу,

      И в грозы, и в бури.

      На бумаге я кричу,

      Криком адских фурий,

      Воем ночного волка,

      Воплем громким

      Нерожденного ребенка.

      Над бумагой плачу,

      Бумагою плачу.

      Я больше ничего не хочу…

      Я страсти не желаю…

      Ни мрака-света,

      Ни холода-огня,

      Ни зимы,

      Ни лета.

      Я вас покидаю,

      Она, бледная, холодная,

      Задалась меня.

      Черствый черный камень

      Будет олицетворением меня там,

      Ведь я смертен,

      Камень – вечен.

      Я глуп, самодоволен, эгоистичен и беспечен,

      Камень – безупречен,

      Он безгрешен.

      Камень – бессмертен.

      На нем выбиты мастера рукой

      Числа от рождения

      Перед теми, что стоят за упокой,

      За конец и за спасение.

      Другой рукой

      Воздвигнут камень

      И стоит стеной.

      Ему не страшны ни лед, ни пламень.

      Я больше ничего не хочу,

      Хочу под камень.

      Рваные мысли.

      Я вверх стремительно лечу

      Или к девяти кругам аккуратненько спускаюсь?

      Не то бегом, не то рысью,

      Но главное – бесшумно, тихо.

      И не важно, горю или спасаюсь…

      Тихо…

      Я тихо кричу

      Или громко молчу?

      Я причастен к низшим

      Или к великим?

      Я перед Христом распят

      Или он передо мной?

      Его свет озаряет мир мой

      Или я освещаю его путь своим ликом?

      И все же, лед или пламень,

      Жизнь или в землю на пару сажень,

      Ничего я не хочу,

      Хочу под камень,

      Камень преткновения линий смерти-жизни,

      Могильный камень серой тризны.

      Все одно, я смертен,

      Ничего не хочу,

      Спасибо за то вам всем…

      Похвала Поэтам

      Нет повести забавнее на свете,

      Чем повесть о похвале,

      Ниспосланной поэту…

      К чему поэту похвала?

      Дежурные слова, клише, заученные…

      Устала слушать их поникшая поэта голова

      Да глаза измученные

      Читать скоро набранные кем-то тексты.

      Разве для этого двоичного теста

      Творит поэт?

      Ходит по комнате, не находит себе места…

      Он поэтому рифмует, что-то пишет, вырезает,

      Местами переставляет, формы слов склоняет,

      Переписывает по десятку раз одно и то же,

      Зачеркивает и сжигает?

      И так многие и многие разы похожие,

      За другом друг повторяющиеся,

      Пока вдруг не находит слова в смысле схожие

      И в строки складывающиеся.

      Разве потому он каждый день встает

      С лучами первыми небесного светила,

      Думает, примечает,

      У музы забирает и бумаге отдает,

      А