ты – сторонник лучшей из теорий:
всех создали инопланетяне.
Что-то шепчет шум радиостанций,
там, за ширмой, тоже будто пьяны.
В голове ряби́т от деградаций:
ох, уж эти люди-обезьяны…
Мы идём, придуманые кем-то,
по чужим делам к ориентирам.
Это ли не часть эксперимента
тех, кто заигрался этим миром?
Осмотрись вооружённым глазом,
не облитый новостью абзаца…
Всё же существует высший разум,
раз придумал к нам не приближаться.
Никогда не вытащат из хлева
«Тополя», арены, магистрали…
Извините нас, Адам и Ева,
мы – всё…
<08.05.17>
Баллада о Конопатке
Настоящее – трагикомедия!
Не топор, не ножовка, не гвоздь…
Конопатка – орудие медиа!
Вот так новость – читай и репость!
Там, где дуло – там тряпочка впихана,
вата, пакля, работа и мать…
Ежечасно внушается лихо нам:
там, где правда торчит – конопать!
На заплатки болото растерзано:
вот – на солнышке сушатся мхи…
Ждём, когда позвонят для ликбеза нам,
скажут – как конопатить стихи…
Вот – слепые, косые, лупатые —
машут флагами из-за трибун,
речи льют до того конопатые,
что хватило бы мха на табун.
Кони – сыты, бюджеты – попилены,
бесновата церковная тля:
конопатит народу извилины,
чтобы отдали всё, до рубля.
Конопатка – представилась Идолом,
но чертовка бессовестно врёт,
потому, что никто ведь не видывал
чтоб пускали её наперёд!
Вот – живёшь, заливаешь фундаменты,
строишь что-то, без праздничных дней,
видишь: вот собираются саммиты —
спорят, чья конопатка длинней.
Слышишь вдруг «прощены» и «обещаны»,
в результате – почти анекдот:
государства огромные трещины
конопатишь за собственный счёт.
Сколько было таких, одураченных,
сколько будет – покажут вожди.
Просыпайся, страна конопаченных,
и – на Выборы
гордо
иди.
<19.01.18>
«Патриотическое стихотворение»
На улице, в каком-нибудь Париже,
как лакомство крысиного пайка,
я мог бы утонуть в зловонной жиже
в лихие недалёкие века…
Наверняка, огромной язвой стал бы,
лохмотьями, коростами порос,
и – после рандеву с гулящей бабой
искал бы свой второй и первый нос…
Но как же хорошо – что здесь, сейчас я —
и мыло есть, и чистая вода,
и сухо, и светло, тепло, и – счастье
в мой съёмный дом заходит иногда…
Я, как герой душевной биопсии,
смакую –