Vad är det här?! Jag står och ser på en annan kille som plåga förbipasserande. Jag ser att människor sticker ut och inte kokar, öl suger och en hemlös person till det. Han ber om något och svävar till honom direkt.
– Kära!!! Hjälp för bröd, ge en smula pengar?! – säger en mystisk tiggare.
– Gå ut, kamrat Huy!! – killen interponerade i samtal. – Gå stjäla, stinker!! – han bröt av bommen. – Är du trött på hemlösa?! – killen log. Loch uppmärksammade honom, undersökte honom och tog sin utgångsposition och tog killen för sin nivå av medborgare. Han fortsatte. – Köpte bara en öl och du dricker inte riktigt.
– Ja. han dras. – Jag har precis köpt öl, en kommer upp: «Ge mig två rubel?», Tog en slurk, den andra: «Hjälp mig att lämna tunnelbanan, de släppte mig bara från polisen.» Tar vår tapper polis bort personliga pengar? Någon slags absurditet, på TV säger de tvärtom.
– Hmm ja! – stöttande stigande sucker. Och han fortsatte:
– Han tog en ny slurk: «Hjälp brodern, den fängslade barnvagnen …", du tar redan sluten för den sjunde.. – betonade han.
– Den tolfte. – Jag vann över killen med Neuro-språkliga programmeringstekniker och Carnegies råd.
– Vad? – Förstår inte Loch.
– Och du är den tolfte…
– Varför?
– Och eftersom vi själva är trötta på detta liv, vinter, förvirring i landet. Redan verkar på själen. Så de beslutade att organisera en oberoende offentlig organisation för hemlösa, kort sagt: NOBL! Vi hyr redan ett kontor och hjälpte till mycket med bostäder, arbete, hemresa, för dokumenten är viktiga för oss. Detta är arbetet med passskrivbord och FMS. Ärlighet ligger i hjärtat, inte på papper. Vilken åtgärd du gör, kommer Gud att återbetala dig…
Och fången öppnade spaden, och bakom ryggen brände polisen redan killen och väntar på Magarychs. Vanligtvis är det öl och shawarma. Men jag gryter inte, jag vill inte skrämma bort väskan, jag stöter inte ofta på det här, men en liten press av cellräkningar hälldes ut och önskade välstånd, och killen tackade honom och försvann snabbt…
Fuuu, han lämnade polisen, men inte sin egen. När du träffas är det ditt eget, och så går du och spenderar. Så jag visade mig vara min och gick till ett par.
– Med fett, kanske Zyoma-vän, stilig, såg hur du fick honom Laz… Och jag tog polisen på mig själv, såg dem, de lockade mig?
– Vem är du? – skrämde frågade killen.
– Jag är samma som du, nypa… ja, dela eller skumma?
– Vi ska göra ett jävla angående basaren, vem är vem, vem … – han stöttade killen och erbjöd sig att gå till bistro. Vi gick in och satt i en halv dag. De körde till Nudiststranden i Sestroretsk. Solen, surrar, dopade och tog nudister på sjön för att knulla, för på stranden är det förbjudet? Men det här är en speciell historia.
På morgonen behövs pengar igen, och jag går och tittar in i arkitekturen. Jag dricker öl, tappar tänderna, spottar ut skal och gör en lång puff av en cigarett i fyrtiotre rubel, två gånger dyrare än en flaska vodka. Den kondenserade röken stiger och sväller med ett vindkast…
notera TEN
Och de hemlösa är på fest
Och jag gick med en flickvän, en aktiv modedesigner utan en viss bostad enligt mitt pass, som är hela västvärlden, till taigabyn i Buturlinovka… I!.. Ett sovande kungarike, där alla inte ser pengar och är halv sömn och drömmer om ett tidigare liv.
På morgonen stod jag upp, kröp ut i trädgården och saknar dig. Älskarinna behandlade mäskan på kvällen. Baska gör ont och hällde bär på gården. En enda kyckling åt dem och föll livlös. Värdinnan, en dåre, tog och började plocka fjädrar på en kudde från en baksmälla, tyckte att det var för sent att klippa, hon dog själv och utan att hugga av huvudet var köttet styvt.
Under tiden vaknade kycklingen och fladdrade, svävande fjädrar oavsett var, var, sa fågeln från en baksmälla och sprang skallig en sida bort.
– Låt oss ta en promenad runt i byn. – föreslog, i ett hes förbi, mezzosopran, en vän som kröp ut efter mig.
– Eller kanske kommer vi att krypa? – stigande krypande från nästa steg på verandan, svarade jag med en sushkim. Mina klackar var inaktuella utanför tröskeln inuti kojan och blod flödade till huvudet, vilket förstärkte smärtan. En vän stod upp, lutade sig på nacken och sköt näsan, dyra skor, fortsatte till utgången från gården. Jag kröp nerför trappan till mina fötter och spratt efter hennes lekande skinkor till butiken för vodka.
– Och kvävgas? Frågade jag och tog en slurk från en köpta flaska alkohol.
– Och han har en mormor Nyurka, hans mor pickles och salt så mycket att det räcker med att ha en bit på företaget.
Efter att ha avslutat åkte vi till den lokala myndigheten, en släkting som nyligen släpptes från platser för att beröva matfrihet och rörelse. Hans koja var, som många, skördig. Efter att ha böjt oss i nedre delen av ryggen, gick vi in på verandan och gick in, utan att bli oförbättrat, in i kojan. Vid bordet satt midjelängd, avskalad, allt i tatueringar, en mager man med namnet Kharya. Av musklerna på kroppen var bara ben synliga.
– Stora Kharya. – hälsade min herre utan att ha oöverträffat Taket var tydligen byggt för hobbiter och dvärgar.
– Bra, om du inte skämt. – den förr dömda svarade nasalt med en tandlös timbre. Jag var inte oöverträffad precis som min vän, stod vid dörren och väntade på en inbjudan. – Sätt dig ner, kom bara.
– Kommer du att vara en Vodyaru? – frågade min.
– Och vad är det? frågade Kharya.
– Naturligtvis, vilken marknad här. – Min svarade med glädje och satte på en liter flaska vodka på bordet.
– Tja, låt oss hälla det. – fången tog en bubbla och tryckte den och hällde den i en mugg. – kom in, sätt dig ner, kära gäster, gör dig hemma. – Han föreslog och tinnade från halsen och sköljde sedan ner från mugg. – Haaa!!! han andade ut och vidgade ögonen. – Bara jag som mamma begravdes från en aptitretare, med en boll, inte en jävla sak. Endast svart kaviar. Hon är redan i halsen och sticker ut. Du vill klättra in i källaren.
– Diathesis, säger du? Jag förklarade.
– Vad?? frågade Kharya. – vem är det här?
– Det här är min svaga, korrekta och inte dömda. – förklarade min.
– Och vilket slags mirakel är du? – Jag frågade också djärvt fången.
– Tyst, tyst killar trumpar inte. – lugnade min och presenterade ägaren för mig en kappa. «Det här är min egen farbror med 20 års straff.»
– 25 år gammal … – korrigerade Kharya. – Tja, klättra i den unga källaren?! När allt kommer omkring skickar du inte din kvinna?
– Och vad? Jag kan klättra. – föreslog min.
– Ditt företag. sa Kharya och hällde sig en annan vodka. – Muggarna är borta. – Och pressade henne mot mig.
– Sitt, älskling, jag slickar, så jobbar du på natten.
– Frets. – svarade min.
Jag klättrade in under