– Ja, Putin Donald Trump. Jag är redo…
– Och varför har du namnet Maskros?
– Och det, hehehe. – täckt med en handflata hennes långa näsa en röd mopp, som bara betalade sig för moträtter, men det såg ut som en jungfru. – av typen jag hittades i kål och jag är glad.
Läkaren såg sig omkring på henne, ännu inte skrynklig, smal figur, och utökade ögonen och tog ett djupt andedräkt av parfym och skrattade ögonfransarna.
– Wow, stjäla, du kommer till akutmottagningen, fråga Mr. Ivanov. Du kommer att berätta för honom när han svarar att födelsen ägde rum i normalt normalt läge, men på grund av en mutation konvernerades inte generna och ett svart barn föddes. Får du det?
– Ja, herr kamrat Putin Donald Trump. – och sjuksköterskan försvann stolt in i dörren. Det visar sig på akutmottagningen och säger:
– Hej, och vem är Mr. Vasil Ivanov?
Han reser sig och svarar högt:
– Jag!!!!
Hon såg honom upp och ner, lyft hans nacke till gränsen, hans massiva muskler, särskilt runt hans axlar och nacke, och skrämde, öppnade hennes ögon, mun och näsborrar av rädsla. Efter att hon gick tillbaka och återvände röd till läkaren.
– Jag, herr kamrat Putin Donald Trump, är rädd. Han är så stor, stark och stum. – Och gråt med bittera tårar. Läkaren tog hem sin klänning och torkade hennes ögon, smutsade tjocka, geléliknande tårar i ansiktet, precis som en rengörande dam som torkar ett år gammalt damm från ett fönster. Som en bekräftelse av detta andas han också in hennes borste, drev av flugorna och försökte fortsätta rasp, men Lenochka, skjuter av sig själv, sprang in i behandlingsrummet och stängde från insidan, dumdade på soffan. Om hennes gris snarkar inte hördes i korridoren, skulle lokala sjuka kamrater ha brutit dörrlåset, de ville tvätta sig själva.
Ivanovs kropp stod skarpt bland de förväntade, desto mer med tanke på att han var där ensam, inte räknade den gamla råtta, som biter i hörnet av linoleum under nästa stol, blygsamt knasande. Läkaren, förskräckt av volymen av det förväntade, fussed. Jag trodde att han oavsiktligt skulle falla under en het hand och sparka en råtta i ansiktet, sprang ut ur väntrummet.
– Vad ska man göra, vad man ska göra? – Han mumlade under andan och gick till sitt kontor. -Vo!!! – Ledde ner den, och han tog upp telefonen från sitt bröst, ringde räddningstelefonnumret. – Ole, ole… Merkel?.. Det är jag, Putin Donald Trump. Lyssna kollega, har du någon patient nu?
Theresa Merkel May, var en studerande och arbetade för en lokal medicinsk detox.
– Det finns.. och vad? – frågade Theresa Merkel May,
– Skicka honom till mig för att förklara födelse till en släkting. Då ska jag betala det.
Vid den här tiden sov jag på en hård säng och förberedde mig för utgången. För att vara ärlig kom jag ihåg vagt hur jag fördes till den nykande stationen, men jag hade redan planerat för en baksmälla. Tjugo minuter senare eskorterades jag till sjukhuset utan att veta det själv. Själv såg jag tunnare ut från födseln, samtidigt – hemlös (kryddat avkomma av världsligt liv). Mina ögon utbuktade som en groda. Två grå vårtor växte på vänster haka och näsa. Från tänderna hade jag bara två ruttna stubbar och fyra rötter. Adamant Adams äpple bullade rikligt runt halsen, resten såg enkel ut: en uppsättning av mina ben var lindad runt en läderväska och oskuren ben kompletterade min kropps sevärdheter.
Efter att ha satt mitt tips på en stol, försökte jag isolera den förgrenade silhuetten av en läkare framför mig.
– Hej, Vasya. han hälsade mig.
– Ja. Svarade jag.
– Här två hundra gram ren alkohol! – Han sköt glaset mot mig. – Men det måste bearbetas. Generellt går du till akutmottagningen. Du frågar Mr. Ivanov. Han kommer att svara: «Jag!». Du säger: «Födelsen gick bra, men på grund av mutationen passade generna inte och det svarta barnet föddes. Förstår du?».
Jag räckte till ett glas. Läkaren höll honom.
– Har du det?
– Ja! – nervöst utbröt från min själ, och jag gulpade tappade glaset. De satte en vit mantel på mig, en mössa och kastade den ut från kontoret. Det är bra att jag lyckades tömma glaset. Och pekade på dörren till akutmottagningen, gjorde den gamla jästen sig känd.
Jag gick ut och frågade hicka.
– Vem är Ivanov? Ick.
– jag!!! – klängde i mina öron.
– Lyssna, bro, födelsen gick bra. – När jag såg på honom som ett vattentorn fortsatte jag, men mitt huvud var trött och min nacke blev dum och jag sänkte mitt blick mot hans navel och raktade mitt huvud. – normal, ik, passerad, ik, födelse. Ja!!! Men du knullar mina med vatten, eller hur? Och sedan föddes det smutsiga barnet, ik, de kallade Genua! Och jag heter Vasya. Har du det?
Obs TWELVE
Tre georgier Saakashvili…
Jag skyndar mig, jag menar på marknaden, och jag tror att ursäkt är en hyckleri mot Gud och uppmuntran av Ondska, för om du ber om ursäkt en gång kan det tycka hur man stjäl, dödar och liknande handlingar. Vi måste omvända oss bara till Gud och förlita oss på hans nåd, för bara han har rätt att förlåta, och människor ber om förlåtelse i böner, det vill säga: Förlåt oss våra skulder, precis som vi förlåter våra gäldenärer och inte leder oss till frestelse, men levererar oss från det onda. Därför är det lättare att inte begå onda avsikter för att inte be Gud om förlåtelse. Och ursäkten för de kränkta är ett passivt drogberoende, som fortfarande uppmanas av själens medvetande att be om ursäkt, och därför anledningen till det. – Jag tänkte och började komma ihåg vad jag letade efter och vad jag behövde. Han stannade, såg sig omkring – den kollektiva gårdsmarknaden stänger redan. Många samlar långsamt sina olika varor. Hjullastare tar bort helt vagnar på containrar, och jag står och minns orsaken till min närvaro här. Många tankar kommer till mig och precis när det inte finns någon penna till hands. Och den här gången är mina tankar hur hästar kommer att accelerera till att bli, och vem vet om jag kommer att minnas dem igen, någonstans på mitt kontor, för att fixa dem för evighet, och nu kommer jag ihåg något annat… Jag kom ihåg och började söka i den takt du behöver, eftersom marknaden stänger, och innan jag inte kan besöka den på grund av det arbete som jag är orolig och samvetsgrann. Jag ser, den första Georgian står bak räknaren, framför honom en fat och inskriptionen på den: “levande fisk!” Jag går upp till honom och frågar. Vår stad är liten och i samband med professionell verksamhet känner jag nästan alla invånare med namn och efternamn. Kort sagt, jag adresserar honom med namn.
– Hej, Genatsvale! Jag hälsade honom.
– Cabaret Jeba, bror! svarade han glad.
– Vad säljer du fisk live?
– Ja. – motvilligt svarade han. Varför motvilligt? Och eftersom han är min rival, plågar han hela tiden min fru. Jag tittade in i fatet och frågade.
– Och vad simmar hon med magen till toppen?
– Hyssk, omsorgsfullt. varnade han. – Du ser inte, hon sover. Tid senare, under en dag, tävlade det som en saiga i bergen, i vatten i ett fat. Ja?
– Ja?! – Jag tittade närmare in i trumman och rakade tillbaka mitt huvud på baksidan. – Fuuu!! Varför stinkar hon till dig så?
– Är du dum? När sover du, vad styr du själv? Gå, bry dig inte om att arbeta. Hela klienten var rädd, hans dumma fråga och också en intellektuell?! Wah