Ей-ей, до смеха очевидно,
Что будто рок, над ней беда:
Зовется только «Украиной»,
А сутью – Малая Орда.
Во всем – увы – лишь подражает
Тому, кто «больше» и «первей» —
Во лжи, и в том, как ей «лажает»,
И в притеснениях людей,
В недоимперских притязаньях,
И в тошном пафосе, и в том,
Как в прах пускает ожиданья,
Во всю трезвоня о «святом»,
И в подлой практике репрессий,
И клеветы, и «сшитых дел»,
Чем дальше – лучше и чудесней,
И не почувствуешь предел.
Вот это – правда. Эту правду
Учиться надо признавать,
А не трусливо прятать взгляды,
И хвост, как страус, поднимать.
Вы посмотрите, чем невольно
Трясете Вы над головой!
Пошел уж в ход и дух Немцова…
Да он смеялся б над собой
Если б дожил – над чистой верой,
И над наивностью своей!
Каким он ни был – он был смелым
И взгляд не прятал от теней.
Вы посмотрите, чем «стращая»,
Зовете «верить», и во что???
Что Кремль, убийцу подбирая,
Искал участников АТО?
Что престарелый оружейник —
Ему б на отдых, в Кисловодск —
Вдруг череду убийств затеял,
«Во славу русския берез»?
Ей-богу ж бред. Да, все бывает.
Но это – нет, как нет чертей
(Хоть взгляд их часто различает
В чертах «достойнейших» людей).
«Хулить не смейте на святое!»
«Немцов за это умирал!»
«За это темною Москвою,
Его сразили наповал!»
Да, умирал. И очень верил.
В прекраснодушные слова,
В людей и их святые цели,
В то, что приблизится пора,
И вдохновленная примером
Из за соседнего «бугра»,
Россия выпрямится смело,
И сбросит кнут и удила.
Его достоинство и память
Как раз и требуют – да-да —
Чтобы не прятаться от правды,
Какой бы мерзкой не была.
Ведь что поделать – в мире часто
(И почему – нам не понять)
Совсем не миррой пахнет правда,
И это надо принимать.
Бывает вовсе не «святое»
Ее лицо, но правда в том,
Что ценим правду мы такою,
Какая есть, и тем живем.
Бывает, разочарованье
Дорогой горькой к ней ведет,
И отнимает упованья
Ее предсказанный приход.
Бывает –