« Je veux que vous reveniez. J’ai besoin de vous parler en privé. Je serai dans le parking. Niveau deux, Rangée D. »
« Monsieur, est-ce que c’est au sujet d’Ellington ? »
« Contentez-vous de venir me retrouver, White. Et venez aussi vite que possible. »
Il raccrocha sur ces mots, sans en dire plus à Mackenzie. Elle remit lentement son téléphone en poche et regarda en direction d’Ellington. Il retirait la casserole du feu et se dirigeait vers la table qui se trouvait dans la petite salle à manger.
« Il va falloir que je prenne à emporter, » dit-elle.
« Merde. C’est à mon sujet ? »
« Il n’a rien voulu me dire, » dit Mackenzie. « Mais je ne pense pas. C’est pour quelque chose d’autre. Il a été plutôt mystérieux. »
Sans savoir vraiment pourquoi, elle omit de lui dire qu’elle devait le retrouver dans le parking. Pour être tout à fait honnête avec elle-même, il y avait quelque chose là dedans qui ne lui plaisait pas beaucoup. Elle prit néanmoins un bol dans l’armoire, y mit quelques cuillerées du dîner préparé par Ellington et l’embrassa sur la joue. Ils se rendaient tous les deux bien compte que c’était un peu forcé et machinal.
« Tiens-moi informé, » dit Ellington. « Et dis-moi si tu as besoin de quoi que ce soit. »
« Bien sûr, » dit-elle.
Après s’être rendu compte qu’elle n’avait pas encore pris le temps de détacher son étui et son Glock, elle se dirigea directement vers la porte. Quand elle fut dans le couloir et en route vers sa voiture, elle réalisa qu’elle était en fait un peu soulagée d’avoir été rappelée au boulot.
***
Elle devait admettre que ça faisait un peu cliché de se retrouver à traîner au Niveau 2 du parking en face des bureaux du FBI. Les rendez-vous dans des parkings, c’était typique des drames policiers de série B. Et dans ces histoires, les rendez-vous un peu louches dans des parkings menaient généralement à un drame ou l’autre.
Elle repéra la voiture de McGrath et se gara à quelques places de là. Elle verrouilla sa voiture et marcha jusqu’à l’endroit où McGrath l’attendait. Sans y être formellement invitée, elle se dirigea vers la portière passager, l’ouvrit et entra dans le véhicule.
« OK, » dit-elle. « Je n’en peux plus de tout ce mystère. Qu’est-ce qui ne tourne pas rond ? »
« Il n’y a rien qui ne tourne pas rond en soi, » dit McGrath. « Mais on a une enquête à mener dans une petite ville du nom de Kingsville, à environ une heure de route d’ici. Tu en as entendu parler ? »
« Oui, mais je n’y suis jamais allée. »
« C’est au fin fond de la campagne, le dernier trou paumé avant d’arriver à l’agitation et aux autoroutes menant à Washington, » dit McGrath. « Mais il se pourrait qu’il n’y ait aucune enquête à mener. J’ai besoin que tu y ailles pour savoir ce qu’il en est. »
« OK, » dit-elle. « Mais pourquoi est-ce qu’on n’a pas parlé de tout ça dans votre bureau ? »
« Parce que la victime est le neveu du directeur adjoint. Vingt-deux ans. Apparemment quelqu’un l’aurait jeté d’un pont. La police locale de Kingsville pense qu’il s’agit probablement d’un suicide, mais le directeur adjoint Wilmoth voudrait en être totalement sûr. »
« Est-ce qu’il a une raison de penser qu’il pourrait s’agir d’un meurtre ? » demanda-t-elle.
« Et bien, c’est le deuxième corps qui ait été retrouvé en bas de ce pont au cours des quatre derniers jours. Il s’agit probablement d’un suicide, si tu veux mon avis. Mais, il y a environ une heure, j’ai reçu l’ordre d’aller y jeter un œil, un ordre direct du directeur Wilmoth. Il veut en être sûr. Il veut également être informé aussi vite que possible et il ne veut pas que ça s’ébruite. D’où le fait que je te demande de me retrouver ici, plutôt que dans mon bureau. Si on nous voyait en réunion après les heures de bureau, on supposerait que c’est au sujet d’Ellington ou pour une mission spéciale. »
« OK… je vais à Kingsville, je vérifie s’il s’agit d’un meurtre ou d’un suicide et je vous fais un rapport, c’est ça ? »
« Oui. Et dû aux récents événements avec Ellington, vous travaillerez seule. Ce qui ne devrait pas poser problème car je m’attends à ce que vous rentriez ce soir avec la confirmation qu’il s’agissait bien d’un suicide. »
« Compris. Quand est-ce que je pars ? »
« Maintenant, » dit-il. « Il n’y a rien de tel que le moment présent, n’est-ce pas ? »
CHAPITRE QUATRE
Mackenzie se rendit compte que McGrath n’avait pas exagéré en décrivant la ville de Kingsville, en Virginie, comme un trou perdu. C’était une petite ville qui, en termes d’identité, devait se trouvait coincée quelque part entre Rédemption et Fraternité. Elle avait une atmosphère un peu glauque de campagne mais avec le charme rustique des petites villes du Sud.
La nuit était complètement tombée quand elle arriva sur la scène de crime. Le pont lui apparut au loin, au moment où elle roulait prudemment sur une étroite route en graviers. La route n’était pas entretenue par l’État et n’avait dès lors pas été complètement fermée au trafic. Cependant, quand elle arriva à moins de cinquante mètres du pont, elle vit que la police de Kingsville avait dressé une rangée de tréteaux pour empêcher toute personne de s’avancer plus loin.
Elle se gara à côté de quelques voitures de voiture de police et sortit dans la nuit. Quelques projecteurs avaient été installés et ils étaient tous braqués sur la rive escarpée à droite du pont. Au moment où elle s’approcha du bord, un jeune policier sortit de l’une des voitures.
« Vous êtes l’agent White ? » lui demanda l’homme, avec un accent du Sud à couper au couteau.
« Oui, c’est moi, » répondit-elle.
« OK. Alors, je vous conseille plutôt de traverser le pont et de descendre de l’autre côté, car le talus de ce côté-ci est vraiment escarpé. »
Reconnaissante du conseil, Mackenzie traversa le pont. Elle sortit sa petite torche Maglite et observa la scène tout en s’avançant. Le pont était plutôt vieux et était probablement fermé depuis longtemps à toute utilisation d’ordre pratique. Elle savait qu’il y avait de nombreux ponts dans le style un peu partout en Virginie et en Virginie-Occidentale. Le pont était appelé le Miller Moon Bridge, selon les recherches rapides qu’elle était parvenue à faire sur Google quand elle s’était retrouvée à l’arrêt à des feux rouges en venant jusqu’ici. Il avait été construit en 1910 et il avait été fermé à l’usage public en 1969. Ce fut toute l’information qu’elle put obtenir sur l’endroit avant d’arriver ici, mais son examen minutieux des lieux lui en apprit davantage.
Il n’y avait pas beaucoup de graffitis sur le pont mais la quantité de déchets était considérable. Des bouteilles de bière, des cannettes de boissons et des sachets vides de chips avaient été jetés sur le pont et étaient accumulés contre le rebord en métal qui soutenait les rails en fer. Le pont n’était pas très long, il ne faisait pas plus de soixante-dix mètres, juste assez pour enjamber les talus escarpés et la rivière en-dessous. La structure semblait solide sous ses pieds mais l’ensemble lui parut plutôt léger d’une certaine manière. Elle était bien consciente qu’elle s’avançait sur des planches et des poutres en bois, à près de soixante mètres dans les airs.
Quand elle arriva de l’autre côté du pont, elle se rendit compte que le policier avait eu raison.