– Закон, который позволяет правительству продать ветер.
– Ветер?…
– Вам кто-то звонит, мадам.
– Что?
– В вашей сумочке звонит телефон. Возьмите трубку….
* * *
– Алло. Господин Президент? Почему вы молчите? Молчите, а я скажу….
* * *
– Кто это звонил, мадам?
– Девушка. … Ветер. … Вы его продали.
– Да, мадам. Мы его вчера продали.
* * *
Весна
«Жизнь будет прожита тем лучше, чем полнее в ней будет отсутствовать смысл».
Альбер Камю. Философия абсурда
Сейчас, когда я стараюсь восстановить в памяти события совсем недавнего прошлого, чувствую, что мне даже очень нелегко будет подробно и последовательно рассказать обо всем, что я видел, слышал и пережил. И с каждым днем будет еще труднее, ведь настоящее человек не видит со стороны, его будущее – за закрытой дверью, и лишь прошлое – это комната, в которой он живет вечно, вечно передвигая, крася и перекрашивая окружающий мир своим настроением.
Итак, я решил доверить бумаге эти чрезвычайные события, когда с болью стал замечать, что переживаемые мною чувства и воображение настолько безжалостно закрашивают память, что спустя несколько лет мои воспоминания о настоящих событиях, происходивших в нашем небольшом городке, будут восприниматься как невероятная рождественская сказка. Кто поверит в сказку, если сказки сейчас не рассказывают даже детям, а дети рождаются, как будто уже взрослыми. Сказки. Рассказанные, и не рассказанные – они никогда не покидали этот мир, но нерассказанные – умирают в день своего рождения, затем рождаются вновь и вновь – в надежде быть услышанными нестареющими детьми, ибо тот, кто верит в сказки – не состарится никогда.
Если говорить о моем повествовании, то я положу вам под подушку не собственную выдумку, а совершенно реальную историю – несколько страниц городской хроники, которую тысячи здравствующих сегодня очевидцев смогут легко подтвердить, если их хорошо об этом попросить. Или не просить вообще, тогда вам по секрету расскажут обо всем еще охотнее и красочнее.
* * *
Начну с событий, произошедших в ночь на 18 декабря, накануне Дня Святого Николая.
Близилась полночь. Измученный жизнью город спал, спрятав голову под толстое снежное одеяло. Луна и звезды, равнодушные к мнимым человеческим страхам, фонарями тихо освещали путь Земле, медленно плывшей в холодном черном небе. В такие ночи никак не верится, что Земля вращается вокруг горячего Солнца. Мороз кристаллом звенел на деревьях. Не спалось. Я работал. Во входную дверь моей квартиры кто-то слегка постучал.
Помню, я не очень удивился столь позднему гостю. Открыл. На пороге стоял отец Ростислав, молодой священник одной из двух недостроенных в городе церквей. Он жил в квартире этажом выше.
– Слава Иисусу Христу, – как-то виновато поздоровался отец Ростислав, извиняясь за столь поздний