Я смотрю на синий купол, наслаждаюсь его бесконечностью… Я слушаю её голос, и просто удивляюсь красоте. Язык мне чужд, но понимаю, что такое «liebe»; отделяю каждое слово, и со своими чувствами сопоставляю. Но мысленно ей отвечаю: «Я тебя люблю, но понимаешь… Просто подожди, я за тобой приду». Я просто вру.
«Ты же понимаешь, как мне страшно? Расскажи…».
«Ты меня оставил… Не могу», – слышу в ответ.
Лежу на поле. Растворяюсь.
«Укажи мне место…».
«Не хочу», – её голос убивает.
Моё тело тлеет. Я сжимаюсь.
«Покажи, где ты растёшь»?
«Меня здесь нет, не ищи… Я давно не расту», – голос звучит, а я не дышу.
«Что же, – туда я иду».
«Ты не спеши – из тебя выросло зёрнышко».
В холодном поту просыпаюсь.
Я выхожу и чувствую, что девка смотрит мне в затылок. Ударом в лицо, тёплый ветер ярко встречает; мягкий свет робко ослепляет, но через пару секунд о боли забываю. Пистолеты за поясом, рубашка на теле шевелится, но кровавые пятна приклеились к коже. Ерунда. На секунду, торможу – девка чуть не врезалась мне в спину. Мне нужно оглядеться, просканировать пространство взглядом, выбрать нужные цели, определить потенциальных врагов, и прикинуть свои шансы…
Инстинкты, к этому быстро привыкаешь.
Смотрю: дед идёт вдоль тротуара, на дороге – подвижные цели, простые машины; дети и женщины внутри – обычные люди… Нет, случайные жертвы нам не нужны! Низкорослые деревья посыпают редкими листьями машины, продавцы под козырьками дремлют где-то в глубине проёмов, а чуть поодаль – фургоны, с затенёнными стёклами. Старые Форды, будто внутри ждёт сигнала группа захвата.
Вижу: парень на велике крутит педали… в шлеме и в солнцезащитных очках, с рюкзаком за спиной. Я инстинктивно лезу за спину рукой, но стоя, провожаю его взглядом. Пусть себе едет. Я закрываю глаза, и ловлю ароматы природы. Её я начинаю любить… По тёплому ветру скучать, и тосковать по пению птичек, щебетанию детишек, занудному тону родителей, уличному шуму и шелесту колёс. И, конечно же – солнце, на фоне бесконечно синей стены. Это мой талисман… мой стимул, ради которого ещё живу.
Всё нормально, – это жизнь. За полчаса по ней соскучился.
Киваю: пошли. Машина прячется в тени деревьев, и только мелкие очажки светлых пятен «плавают» по поверхности кузова, словно это – городской камуфляж. Смотрю на колесо: всё нормально, оно цело, и возле двери никаких царапин. Стекло не исцарапанное, ничего не разбито, зеркала не сбиты, а внутри – всё тот же рабочий беспорядок. Знали ли они, что это моя машина… да и нужен ли я им, вообще? Нужен! Теперь для них, как шило в заднице. Люди – это, чаще всего, проблемы. И, чтобы не было лишних проблем, не должно быть и лишних людей.
Вспоминая растерянные