Когда-нибудь у него хватит сил нажать на спусковой крючок. И начать жизнь сначала. Как обычному человеку.
Но не сегодня. Этой ночью проклятье снова стучится в двери – и Сид распахивает их, добровольно отдаваясь в его власть. Сам овладевая им.
Обещая себе – это в последний раз…
Царапины
Автор: Lacysky
Онлайн: https://ficbook.net/readfic/8416204
Город наполняется вечерними тенями и расчерчивается яркими огнями, тихой поступью шагов и запахом крови, которая остается темными мазками на коже.
Ночь дышит и готова стать убежищем для всех одиноких и обездоленных душ, неважно, бьется ли еще их сердце или навсегда замерло и застыло в темной вечности.
Сегодня Ланс приезжает в клуб, когда вечер только начинается. Расплачивается за такси и окидывает взглядом змейку очереди на вход. Черные куртки, кожа и сетка, разноцветные ирокезы и цепочки. В его вкусе, пусть Ланс и выбрал в этот раз новый клуб.
На часах нет полуночи, внутри уже тесно и людно. Пол еще не липкий от разлитого алкоголя, за барной стойкой – свободные места, а электронная музыка играет не так громко, как зазвучит через пару часов.
Кажется, однажды Ланс здесь был, но так давно, что теперь оглядывается по сторонам, то ли изучая, то ли вспоминая. Незаметно проводит руками по дереву барной стойки, по обивке стульев и стеклу стакана с первым случайным коктейлем из меню. Собирает следы клуба, пульсирующего ночью, удовольствиями, музыкой и свободой.
Ланс предпочитает длинные черные шарфы, обрезные кожаные перчатки и куртки на голое тело – какая разница, если не чувствуешь ни тепла, ни холода? Когда даже прикосновения к коже – только тени того, как было раньше.
Он сам – только тающий след жизни.
Такая мысль противна и чем-то даже отталкивает. Ланс невзначай касается пальцами груди слева, надавливает, будто хочет проткнуть грудную клетку, дотянуться до собственного сердца и заставить его снова биться. Хотя бы один раз.
Боли нет. И биения тоже. Мертвец навсегда.
Ланс допивает коктейль и соскальзывает в жар клуба, сплетенный из запаха пота, кожи, белил на лицах и такой горячей манящей крови. Его движения – неуловимые мазки в ночи, его кожа – тонкая и бледная, пленка с линиями вен и росчерками резких татуировок.
Охота началась.
Его прикосновения – аккуратны, но холодны, и в духоте тесного маленького клуба заставляют вздрогнуть, обернуться, захотеть найти его – сейчас или позже. Возможно, кто-то забудет через короткий миг, другие – к утру, а есть и те, кто с легким разочарованием будет искать и не находить.
Ланс чувствует себя хищником, и это почти приятно. Отдаленно, но близко к тому, что он помнит, когда все только началось несколько десятков лет назад. Сейчас у него куда больше опыта, умений и навыков.
Вернувшись к стойке, Ланс примечает хрупкого юношу, который вряд ли подходит по возрасту для такого клуба, но в кармане