Изъясняется как «босяк»…
Да, богата ты, Русь, талантами,
Знаменита в миру, в бою!
Только вот лишь «абанаматами»
Узнают нас в любом краю…
Всё уже написано?
Я думал – никто не пишет уже так просто,
Понятно чтобы. Без хитростей и недомолвок.
Без снисходительного, через губу: «Ещё не дорос ты…»,
Что в душу впивалось больнее всяких врачебных иголок.
Я думал – всё уж давно написано в этой поэзии,
Всё давно уж просчитано, как цифры в ряду Фибоначчи.
И перья не в моде. И карандаш не затачивают старым лезвием —
Давят на клавиши. И никто уже не умеет иначе…
Я думал, что Муза должна быть со связями или богата —
Сегодня такие музы буквально у каждого первого,
Которого так восхищают прелести доброго Ада —
И так раздражают подбитого Ангела перья…
Я думал… А надо бы просто писать все эти строчки —
Назло всем. Себе. И ногти грызть в исступлении!
И пусть не получится новый «Фауст» иль – буквами – Санта-Кроче.
Получится что-то иное. Другое. Может – небесное пение…
Язык России
Язык России – с чем он схож?
На нём ты говоришь, поёшь.
Его безбрежность узнаёшь
В полях, где колосится рожь;
В неспешном шорохе дождей;
В аллеях лип и тополей;
В хрустящей корке хлеба. В насте,
Хрустящим под ногами. В счастье
Услышать, просыпаясь, мать…
И – будто тайну – узнавать
В касаниях девичьих рук
Звёзд перезвон и сердца стук…
Язык России – с чем он схож?
С Землёй родной, чей стон и дрожь,
Когда по ней идут враги,
И топчут рожь их сапоги.
И в речи нашей отражён
И клич бойца, и сечи звон;
Рыданья матерей и жён
Над теми, кто лежит, сражён…
Язык России – как судьба:
По Жизни вместе с ним идя,
Поймёшь, что он, создав тебя,
Похож на всё. Предать – нельзя…
Потом…
Всё равно нас когда-то не станет…
Все года поменяют местами;
Скаты крыш – как ночными мостами —
Разведёнными станут меж нами…
Над другими главами кружиться
Будут звёзды – как чьи-то синицы.
И друг в друга вникать будут лица —
Но не наши. В не наших столицах…
Уже внуки состарятся даже.
Пожелтеем на фото мы нашем.
И другие Серёжи и Маши
Будут жить – и достойней, и краше…
Ну, а мы – как реликты нейтронов —
Будем мчать по вселенским просторам,
И мечтать, что когда-нибудь тронут
Вспоминанья о нас…
И – вернёмся…
Поеду я туда на паровозе…
Поеду я туда на паровозе —
Дымучем, терпко пахнущим углём.
Как