И, не дыша, смотрел вослед,
Как ты упрятала тревогу,
Которой, может, тыща лет!..
Ему, наверно, показалось —
Средь равнодушия шагов —
Где ты стояла, там осталась
Кровинка сердца твоего…
Памяти мамы
Всё так же день сменяет ночь,
И вместо снега – дождь и слякоть.
И из души уходит прочь
Печаль, устав казнить и плакать…
Все так же по утрам встаю,
Все так же еду на работу,
И также ем, и так же сплю… —
Все машинально, без охоты.
Все так же с Машею мирюсь,
И спорю с сыном я упрямо..,
И – продолжаю жить. И – пусть…
Вот только нету больше мамы.
Раскаяние
Лишь только тогда, когда с нами рядом нет близких;
и только тогда, когда рядом не стало родных;
тогда, когда мир сквозь слёзы – кроваво-сизый;
а каждое слово – как будто удар под дых…
Тогда только вдруг понимается грубость ошибок,
ненужность молчанья, и ссор, что острей стекла;
лишь только тогда вспоминается мягкость улыбок…
И так не хватает рук материнских тепла…
Другу юности
(Погодину А. С.)
Вот клин журавликов бумажных
За клином журавлей летит…
Смотрю на них, – мне очень важно,
Что их никто не запретит;
Что – как бы не было нам туго
От всех бесчисленных потерь —
Письмо далекое от друга
Летит сквозь времени метель;
Что – на земле цветок посажен;
Что – кто-то любит. И – простит..;
Что клин журавликов бумажных
За клином журавлей летит…
И пусть мой будущий сынишка
Возьмет – и сложит из газет
Журавликов. В закате рыжем
Они летят. Вперед. На свет…
Другу
(Погодину А. С.)
Я приеду тогда, когда ждать перестанут,
И устанут надеяться, верить, желать..,
Когда мне надоест быть затворником старым,
И простые слова на бумаге рожать…
Я приеду, быть может, на этой неделе, —
Только эту неделю мне надо найти,
Что бы в ней так знакомо гитарно звенели
Провода поездов в долгожданном пути…
Я – приеду. Пусть даже забудут, что есть я!
Лишь бы я не забыл тех коротких минут,
Когда кто-то ногой ворошил снег и листья.
Я приеду… Я, может быть, просто – приду…
Непозабытому другу
Дружить – секундами не жить;
И – забывать; и не встречаться;
Не приставать с мольбой: «Скажи,
Что ты…". Когда-то, может статься,
Вдруг промелькнёт, – как палый лист,
Взвихрённый ветром, – сожаленье, —
Что вот ты был (в той жизни) лишь…
Лишь мановеньем
Вдохновенья…