Да, будет выть жена и биться мать,
Захлёбываясь в плаче по солдату…
Да, было б лучше, если был бы жив,
Учил бы сына и следил б за дочкой.
Но – вот кто будет честью дорожить,
И защищать тот «синенький платочек»?
Кто первым подниматься будет в бой,
Кто за других своё положит тело,
Когда слетает Смерть на кровопой
С небес стальной и огненной метелью?
Кто хочет жить, зовя своих в бреду
В палатке, провонявшей хлороформом…
Спроси того: «Пойдёшь опять?» – «Пойду.
Вот залатают дырки, ну и – норма!»
Кто ж прячется за спинами отцов,
Щитом кто гонит женщин по дорогам,
Тот – не солдат, тот – гуль из мертвецов,
Без будущего, без Души, без Бога.
Ну, а солдат, погибший за других —
На то солдат – в потомках возродится…
И жизнь его – короткую, как миг —
В своих узнаем судьбах, детях, лицах…
Враги и друзья
Бывает «бывшим» друг… А враг не станет братом —
На то ведь он и враг, с которым грудь о грудь…
Но, только потому, что я и он – солдаты,
Гражданских убивать нам западло? Забудь.
Присягу принимать – и выть в горелой хате,
В воронке хоронить остатки от детей…
У тех, кто убивал, есть тоже диты, мати.
И – есть ещё – война. В ней правила не те,
В которых: храбрость, честь и благородство – вместе,
В которых: убивать гражданских – западло.
У той войны в ходу – жестокость и бесчестье;
А жертвенность – как грех. А доблесть – просто зло…
Бывает «бывшим» друг… Врагом который станет,
И будет на дома из неба сеять ад;
И фосфор будет тлеть в сиреневом тумане;
А пьяненький солдат пред смертью вспомнит мать…
МИР НАШ
Доброе утро. Начинаем нашу…
Обещали под тридцать, без осадков, без ветра…
Утро было дежурно-спокойным, рабочим.
Торопились машины, жгли собой километры.
Кто-то – был в настроеньи, ну, а кто-то – не очень.
Новостийные ленты обсуждали Европу,
Биржу, санкции, войны, продвиженье хай-тека…
Где-то в Африке «Гринпис» спас одну антилопу;
Вновь Америка бьётся за Права Человека…
Люди шли на работу, улетали на пляжи;
Утверждались на подпись репортажи и сметы;
И из клубов домой шла усталая стража…
А в Москве под землёю Смерть ждала свои жертвы.
Память беды
К чему орать, и в хрипе спорить,
Кликушам разным потакать.
Здесь вновь на Сушу вышло Море —
Чтоб и калечить, и ломать.
А Суша, содрогаясь в боли,
Забыв – чей флаг здесь, чей народ,
Всё множит, множит страх и горе —
В запас, на сотню лет вперёд…
Людские Жадность, Зависть, Злоба —
Ничто