Поцелуем к любимой прильну,
Я всё ехал и ехал куда-то,
А застрял в запорожском плену.
Забываются люди и даты,
Тает память, но не у меня,
И всё манят и манят куда-то
Поцелуи вчерашнего дня…
«Как памятны любые мелочи…»
Как памятны любые мелочи:
Призывных губ тягучий мёд,
Пушистый «рыжик» нежный беличий
И руки бледные вразлёт,
Душа со страстью неистраченной
В борьбе с извилистой судьбой
Родней родного мне, иначе бы
Не познакомились с тобой…
Как волшебством опутан снами я,
Как отрок юный по весне.
Останутся воспоминания
Тебе и мне… тебе и мне?!
Свинг
Памяти Майка Науменко
Она уходила по вечерам,
Скользя по холодной росе,
Он имя её шептал, как коран,
Но был одинокий, как все.
Она любила весь день напролёт,
Дарила себя горячо,
А он глотал её солнечный мёд,
Просил, умоляя, – ещё!..
Она сказала, – есть совесть и долг,
Нельзя сразу жертвовать всем, —
А он рыдал – ну, какой в этом толк,
Ведь царство прогнило совсем?!
И вновь с утра под аккорд диких игр
И трепет расслабленных спин
Она рычала, как бешеный тигр,
А он ей нашёптывал свинг.
Ей было все дни с ним так хорошо,
Но жаль, что пусты вечера,
Дежурный звонок – время «Ч» пришло,
А значит ей к мужу пора…
Под жадный шёпот завистливых дам, —
Нельзя, мол, бессовестно брать, —
Он в жуткой тоске без излишних драм
Поклялся ей сердце отдать.
Как часто риск на крутом кураже
Решает всё вглубь и насквозь,
Но это не так… он умер уже:
Сердце огнём зажглось…
Casus belli
Разбитые мечты, сожжённые надежды
И ворох резких слов, вспорхнувший c нежных уст —
Сегодня оба мы старательно небрежны
По поводу и без, что, как и прежде, пуст.
Печально тают дни итогом casus belli,
Не выпито вино, не застлана кровать,
Быть может, мы с тобой друг другу надоели,
Устали натощак друг с другом воевать?!
Легко вступает ночь, когда все кошки серы,
Закончена война, открытая вдвоём,
Незрячих пальцев бунт теряет чувство меры,
Порхают клочья фраз, забытых прочно днём,
Две пылкие души, воскресшие во мраке,
Сплетаются клубком, что сладко им знаком,
Воинственный окрас в разводах цвета «хаки»
Стирается в момент горячим языком,
А дальше – полусон, понятный с полуслова,
Букет истлевших искр погасшего костра,
Но близится рассвет – всё повторится снова,
Как