И просыпается.
Скомканная от кошмаров постель, влажное от пота одеяло, и – иногда, вот как сегодня – Мирралд.
«За что, Ниа»? – спрашивал он во сне, – «За что?»
Ей нечего было ответить – она убила его смертную тень по ошибке. Не разглядела, не поняла, не…. Не ожидала даже, настолько привыкла к опасности от таких вот порождений Чёрной энергетики Поля, что даже и мысли допустить не могла, что Тень окажется дружественной.
Потому – опять встала через силу, и, по привычке, потянулась за водой, что всегда стояла с вечера на подоконнике. Наткнулась взглядом на привычный предмет – блокнотик в кожаном переплёте со стихами, что хранила, как память.
И проснулась окончательно.
Блокнотик почему-то лежал не там, где был оставлен. Не в шкафу, на отдельной полке, аккуратно завёрнутый в ткань, где и должен был храниться. А на подоконнике. Именно там, где она не могла его не найти. Вопрос «как» тут не стоял – все те принципы, благодаря которым существа из мира тонкой энергетики могут управлять материальными предметами, она знала наперечёт. Вопрос был другим, и этот вопрос был: «почему?».
Не удержалась, схватила – потом себя отругала за это, так позволять собой манипулировать – но открыла, нашла первый чистый лист, идущий за исписанными от руки, вернулась, посмотрела: так и есть. Оттенок ручки, конечно, другой, даже не той, которой она сама писала. Но почерк, почерк спутать невозможно.
Расскажи, что с тобою не так.
Почему ненавидишь границы.
Почему безразличные лица
Так пугают, хоть вроде – пустяк.
Расскажи, что тебя тяготит.
Почему тебе так одиноко.
Почему к тебе жизнь так жестока.
Вечера – как могильный гранит.
Расскажи, как пустынна кровать.
В одиночестве, перед рассветом.
Почему ты пугаешься лета,
И не можешь ночами поспать.
Расскажи, что такое кошмар.
Просыпаясь одна среди ночи,
Ты как будто чего так хочешь,
Что бросает и в холод, и в жар.
Расскажи, что такое любить.
Про того, кого ты так искала.
Почему на полу одеяло —
И, проснувшись, бросаешься пить.
Расскажи, что ты ищешь давно.
Почему незаметно так годы,
Почему ты так хочешь свободы —
И про всё, что тебе не дано.
Ты хранишь этот сборников стихов.
И всё