© SergioNik & Pixabay.com, иллюстрации, 2018
ISBN 978-5-4493-0393-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
От составителя
«Человечество, забывшее своих Колобков, вынуждено будет кормить чужих»
Такой девиз украшает аккаунт, а также знамена, герб – и что там еще приличествует любому порядочному сообществу? – Товарищества Добрых Некромантов kolobok-forever.livejournal.com.
Почему именно Колобок стал заглавным героем, идейным вдохновителем и добрым гением Сообщества, где воскрешают сказочных и других, приравненных к ним, литературных персонажей?
По двум причинам. Главным образом, из-за идеальной формы, глубокого содержания и веселого непринужденного нрава этого героя.
Ну и, что менее существенно, но тоже сыграло определенную роль, – из-за того, что идея создания такой площадки для совместных игр и забав в Живом Журнале пришла в голову автору этих строк во время написания многотомного приключенческого романа-эпопеи «Колобок в Новом Свете». Который был благополучно заброшен уже на четвертой главе, зато Сообщество состоялось, а это гораздо важнее.
Сообщество объединило десятки авторов, создавших за восемь лет сотни текстов. Разумеется, не только о Колобке, в чем быстро убедится читатель этого сборника, в который вошла лишь малая толика архивов Товарищества. Добрые некроманты охотно воскрешают к новой жизни и других персонажей, либо погибших когда-то по злому умыслу их создателей, либо почивших в результате естественных причин – от старости или забвения. Главное условие Сообщества – чтобы самим авторам новых версий судеб и похождений этих персонажей было искренне жаль – с детства и до слёз. А читателям чтобы было в результате интересно и, желательно, смешно.
В рамках интернет-сообщества такой результат, кажется, был благополучно достигнут. А если то же самое получится и в общении с новыми читателями, то будет, наверняка, и второй сборник историй, и третий…
Александр Чумовицкий
Eilin O’Connor
Как всё было на самом деле
– Масло забыла, – хмуро напомнил отчим.
Девочка покосилась на него, но промолчала. Она не забыла, а нарочно отставила в сторону, чтобы не растаяло раньше времени рядом с горячими пирожками.
Мать, вздыхая, наблюдала за ее сборами.
Волосы спрятать под шапочку, корзинку прикрыть…
– А, может, черт с ней? – не выдержал отчим. Девочка зло сверкнула глазами, но сдержалась. Бабушка говорит: не спорь с ним, делай молча.
Мать махнула рукой: ладно уж, пускай идет. Все равно, в последний раз.
Вещи давно были собраны, увязаны в тюки. Ружье отчима поблескивало в углу, начищенное перед продажей. Как он ни расписывал прелести их новой жизни, но в конце концов признал: одно в городе плохо – там не поохотишься.
Зато:
«Кабаки – не чета местному!»
«По праздникам уродов привозят на площадь. Жуткие – страсть! В вашей дыре таких и не встретишь».
«Улицы камнем выложены. Будешь по мостовым ходить, как королева! Не грязь месить сапогами, а в башмаках вышагивать».
Башмаками он ее и подкупил, подумала девочка. Бедная матушка…
Сама она носилась босиком по лесу до поздней осени. Бабушка ее приучила. Показала, какие опасности могут подстерегать на безобидной с виду тропинке. Варила для нее по весне густой сок травы костень, которая растет в непролазных чащах. Сок пах остро, как разрезанная луковица. В чане он густел, ворочался, исходил тяжелым паром. Когда на дне оставалось с пригоршню, бабушка, чуть остудив, намазывала им девочке ступни, и кожа грубела на глазах.
«Будешь чувствовать лес, дитя мое. Ты здесь не чужая. Не то что некоторые».
Бабушка не называла имен, но девочка знала, кого она имеет в виду.
«Опять от нее воняет, как от козла!», – кричал отчим, когда она возвращалась домой. Мать суетилась: тише-тише, дорогой, тише-тише. Старуха немного выжила из ума, ты же знаешь. Вот, присядь, выпей пива…
Отчим недовольно смолкал. Девочка ухмылялась про себя, с наслаждением вдыхая едкий запах травы. Жаль, к утру он выветривался.
Всякий раз, когда мать доставала из печи противень, отчим был тут как тут. «Не пускай ее! Нечего девчонке шляться в такую даль!»
Я тебе не пущу, мысленно огрызалась девочка.
Каждый пирожок отчим провожал таким взглядом, будто хоронил.
– Слабая она, старая, – оправдывалась мать.
– А зачем на отшибе поселилась? – шипел он. – Собаку не заводит, дверь не запирает – щеколда на веревке, это ж курам на смех! Любой зайти может!
– Не бывает здесь чужих, милый…
– С нами пускай живет, раз старая!
Девочка помнила,