Колотит в дверь. Уходит.
Сгрызи сухарик слёз,
На крошки ветер падок.
И вспомнишь, кто увёз
Платок дождю в подарок.
Край
Осень. Истончается сильное солнце.
Помнишь, я вижу чтό там за ним.
Звёзды офелий, планеты гасконцев,
Чуждых галактик спиралями нимб —
Мало мне луж, мне нужен колодец!
Чистый, глубокий… заточенный лимб.
Дневальная
Дурной понедельник – злобности верх.
Рыдательный вторник. Скудный четверг:
Среда многосольная выпила смех.
На пятнице надпись: «Сегодня не грех!»
Суббота включила воскресный забег.
Неделя. Она – комета со шлейфом.
События, даты… не тронуть всего.
Движение дней невидимым дрейфом
Уносит кораблик, где я – ого-го…
Пути
Не болей со мной, не надо, не смей.
На распутье, вдоль дорожных камней,
Ты ступи без спешки, прямой и гордый,
Оглянись окрест, по отвесной хорде
Проведи осторожно знакомую тень,
Параллельно связавшую ночь и день,
Да направься бесшумно на те ладони,
На те губы счастливейшей донны,
Что призраком стала, болея тобой.
Но откроешь глаза – ты уже мой.
Вкус на ощупь
Мы – двусторонняя дверь:
Открываемся в обе стороны.
Идущим на взлом не завидую.
Мы – приручённый дух-зверь,
И пронзительность наша утроена.
Манящим в силки не завидую.
Мы изобретательны, как дети, которые спать не хотят.
Мы назидательны, как цепи из маленьких ложных опят.
Мы тесны бесконечно, что объяснимо не сразу, не всем.
Мы вкусны, человечны…
Банановый мусс, хризантемовый крем.
Станцы
Станцуешь на крике?
Почему бы нет,
он похож на паркет,
несмотря на бзики
молчащих ног
под crazy frog.
Станционный смотритель
решит, что мы того,
набрались метели ого
и буяним, аки зритель
на невкусный буфет.
Станцую сама. Про свет.
Колобковое
Только черные совы из чащи,
На неё свои очи таращат.
К.Чуковский
Ты покажешь дорогу не каждому встречному,
Безупречно не высчитав подходящую боль.
Кто доходит, ты видишь, ложится на трещины,
Привыкает держать неделящийся ноль
Не в уме, а за пазухой, вогкой и с пятнами,
Для себя, для умения дальше считать
Незаученным способом – жизнями мятыми,
И рыдать, ошибаясь, блаженно рыдать.
Обходные пути – твой подарок идущему,
Что достигнет предела измены и вёрст.
Ты дарила его? Это чувство, сосущее
Прехолодную кровь, я случайно унёс,
И оставил себе, что как будто под ёлочку,
Залегло и молчит, и не лезет под