Зажатую сцепленьем рук.
Пусть распускаются цветы,
Пусть дуют ноты все оркестры,
Но и для этой красоты
На кладбище готово место.
Куда исчезли огоньки
Тех мыслей, что так надрывались?
Как знать, быть может и в стихи,
Те, что тобою дочитались…
Зеленый лист весны
Весна всё чаще приходила,
А я цеплялся за февраль.
Мне откровенно было жаль
Пускать на март свои чернила.
Душа не следовала им —
Ручьям и пташьим перепевам,
И внеурочным солнца гревам
Она не вторила… Больным
На этот раз встречал я это
Перетопление снегов.
И скань совсем иных мазков,
И густота иного цвета
Переполняли душу мне,
Пока не видел я в окне
Весны мгновений, не ловил
Тех, по которым смог узнать бы
Пришествие в мир новых сил,
Едва заметных знаков… Свадьбы
Не наполняли город мой,
И желторотый птичий строй
Не захватил в округе скверы.
Ещё не ощущалось меры
Между порядком и игрой.
Не календарной, но иной
Душе весны недоставало,
Той, что на место сразу б встала,
Как верный службе постовой;
Той, что влюбила бы в себя,
Растормошила бы желанья
И отскребла б от февраля
Меня, дала б стиху названье —
Такое, чтобы каждый знал;
Названье, чтоб набухли строчки
И разом лопнули, как почки,
И лист… листком зеленым стал!
На пашне
Как на столе остывший чай,
Как стёкшие на скатерть свечи,
Вчерашний снег не безупречен,
И всё ж строфой не развенчай
Зимы последнее звучанье.
Случайным росчерком пера
Да не закончится пора
Недавнего очарованья!
Позволь же времени решать,
Какой весной и где расцветить,
Но то, что сможешь заприметить,
Строкою складывай в тетрадь.
Глядишь, не дожидаясь лета,
Стараньем вверенной сохи
Трудяги, пахаря-поэта,
В колосья вызреют стихи.
Не в первый раз, а всё как ново —
Приходы марта наблюдать
И в лист бумажный высевать
Зерно пророщенного слова.
Подснежник
Огромный тюбик многоточий,
Немного точек, запятых…
Он должен получиться сочным —
Первовесенний этот стих.
Пусть к отведенным жизнью срокам
В него вселяются грачи,
Пусть истекают строфы соком
И по строке бегут ручьи.
Пусть высиняет небо краски
Ему же