Мысли текут, пластилиново деформируются, застывают, складываясь в странные фигурки пазла. Огромное пустое пространство игрового стола еще только начинает вырисовываться в мозгу, а я пока даже не знаю, из какого угла и каким образом начинать выкладывать картинку реальности.
Навьи. Чуждые. Ненавистные и враждебные всему человечеству в степени лютая злоба, как, например, вампиры или вурдалаки. Навидался я и этой нечисти, и их костей предостаточно. И то, что в Навье находится мир мертвых людей не подлежит никакому сомнению. Однако души мертвых могут быть и благосклонны к людям, как дзяды. Есть свои мертвые, есть чужие. И вчера навка не обратила никакого внимания на мои слова, когда я сказал, что не целую чужих мертвых. Она не чужая? Такая же, как и моя рыженькая?
Разум усиленно ищет место для первой фигурки мозаики. И вдруг в мешанине мыслей, в глубине мозга, всплывают слова древнего предания: – «…И не коня седлает Мать – седлает она Змея крылатого, и на лютом Цмоке летит на злых ветрах…».
Дракон Цмок – конь повелительницы Навье? Значит, никакую Макошь мы не видели? Это тоже была Паляндра – Мать Смерти! Я хватаюсь за появившуюся тоненькую ниточку и тяну воспоминания изо всех сил: – «… И в бурю и в дождь, и в ночной тьме и днем ясным, и крик ее – крик голодный, ястребиный…».
Нить становится толще, обрастает подробностями, как ствол дерева сучьями, ветвится: – «…И не стучит, не гремит копытом, а каленой стрелой летит дракон Цмок, и в руке держит Мать меч сверкающий, и вместо лица у нее череп золотой …».
Треснула стена забвения, и разум аккуратно ставит первый ассиметричный кусок пазла на свое место – я как двухнедельный щенок открываю глаза. Льются из недр спавшего до сих пор сознания слова стародавние, и я впитываю их, затаив дыхание. Словно наяву вижу, как медленно кружась в воздухе, опадают резные листья с могучего священного