Вживись в придуманный уют,
За окоёмом циферблата
Возникни в точке невозврата,
Где нас в упор не узнают
Ни по крылам, ни по копытам,
Ни по отсутствию примет,
Поскольку бытия предмет
Не отягчён в том мире бытом.
Ни высинить, ни уяснить –
Ни небосвод, ни смысл потери.
Как дар забытой Заветери,
Запястье стягивает нить.
Привычка уходить в себя
Нас до добра не доводила.
Ответровало. Отдождило.
Сбылось к исходу сентября.
Так всё сбывается, когда
Становится уже неважным.
Теплом согретая бумажным,
Сквозь нашу жизнь течёт вода.
Течёт вода и боль уносит,
Смывая лица и года,
Под небом сна, под небом льда,
Впадая неизбежно в осень.
Философическая зарисовка
Стушевать, обесцветить, выбелить,
Опрокинуть в слепой монохром.
Как предвестие зимней гибели
Мимо тётка проходит с ковром.
Как явление века ушедшего –
На заснеженном зимнем дворе
Чистит коврик нелепая женщина,
Заплутавши не в том декабре. –
Иератизм, затмевающий Брейгеля,
Сам себя создающий сюжет:
Есть зима, тётка, коврик, элегия,
жизнь и смерть. Только времени нет.
Сны марта. Бред.
Высниться в за по ту сторону, вне, никуда, через край,
Высиниться в зАповедь, в заповЕдь до седьмых небес
К смерть выбирай с жизнь умирай в боль доиграй –
И по кривой на выезд, покуда свинья не съест.
Вжиться в придуманный кем-то морок, мирок, мрак,
Всеми членами вжаться в собственное тепло,
Влежаться в берлогу medulla с навигатором МРА
Под Björk в темноте и вуду, покуда не потекло.
Вневременье псевдопространства, где давят на кухне газ,
Давят зомби онлайн, давят клопов во сне,
Плывут по теченью чего-то, а вокруг одни берега,
И чёрные тени деревьев ложатся на чёрный снег.
Выложиться в роли, в игре, разложиться колодой карт –
Двойками на погоны солдату, который bad.
Плыть по течению времени, время зовётся март,
Заполоводило снами. Спасения нет.
Песенка о дне и крае
Коль плач небес слышней на дне двора-колодца,
Я, уходя ко дну, судьбу переиграю.
Умерший не воскрес, уснувший не проснётся,
Дошедший до краёв, построит хату с краю.
И будет с краю жить, поплёвывая в бездну,
Выгуливать мечту, что метит каждый угол.
Стихи начнёт писать, что, в общем, бесполезно,
Картины рисовать: днём – мел, а ночью – уголь.
И не поймёт никто, как жизнь проходит дважды,
Что более смешно – проходит дважды мимо,
А мы всё о стихах, как будто это важно,
О смерти и о снах, что равно мнимы.
А мне-то что на дне, где слышен голос неба,
Которому вокруг внимают,