Горькие потери, ссадины судьбы.
Годы пролетели, смыло прежний быт.
Обветшала хата, и расселась печь.
Смотришь виновато: не сумел сберечь.
Ноет, не проходит терпкая вина.
Осень на исходе… Но придёт весна,
Мы намесим глины, и за рядом ряд,
Как велит старинный дедовский обряд,
Поведётся кладка матушки-печи,
Лягут по порядку те же кирпичи –
Те, что грели деда, бабку и отца,
Разгоняя беды, радуя сердца…
Слово, в горле комом сбитое, горчит –
Печь, царица дома, раны залечи,
Встань, крепка, как прежде, огради от зла,
Сохрани в одежде твоего тепла.
Время старит вещи, всё уйдёт в свой час,
Но как прежде печи согревают нас.
Из Былого пламя: было – не прошло.
Добрыми руками – щедрое тепло.
Из Былого светит: и хранит от бед
Тот на белом свете – самый светлый свет.
Домовой в подпечье. Кошка на печи.
Ласковые речи, счастия ключи.
Блики на иконе, в комнатах уют.
Суетой заполнит утро бабий кут.
Дочь обряд старинный исполняет в срок.
Ароматом блинным тянет за порог.
И святое слово пробуждает вдруг
Мир тепла печного, мир любимых рук.
7.
Жизнь – распахнутый взгляд в пять окон на юг.
Мой избяной, мой нутряной уют.
В зимние ночи ему тепло отдают
Все кирпичи, сложившие печь мою.
Север – холод и смерть, на пути у них
Печь, начало начал, печь-оберег.
Входит в её утробу огонь-жених.
Этот обряд от века. Обряд навек.
Дом мой, святой и древний, мой храм, мой мир.
Так и живём – от печки, её теплом.
Делимся им – иначе немыслимо меж людьми.
Греемся. Согреваем. В общем, живём…
Оттого что наш сюжет чёрно-бел…
Оттого что наш сюжет чёрно-бел,
Как портрет ночного окна,
В изголовье – уголь, а в ноги – мел.
Монохромным двором канать.
Там всё те же краски: земля и снег,
Дерева и снег, смерть и снег.
Я один стою во дворе – человек,
и так странно, что: человек.
Я стою, задравши по-волчьи ввысь
То, что звать привычно лицом.
Мне попробовать бы хоть по-волчьи выть –
Может, так говорят с Творцом?
Если красок в мире – земля и снег,
Мел и уголь, сюжет и снег…
И так тихо в мире, которого нет,
Для меня, которого нет…
Типа опять песня про небо и не про небо
Небо
выпадало на стёкла
Тенями птиц, бликами солнца,
Жёлтыми пятнами листьев клёклых,
Серыми каплями…
кап… кап…
никогда не вернётся
Ничто на круги своя. И немо
Небо в квадрате окна без ветра.
Безветрие…
ш-ш-ш…
это тема
На том конце бескрайнего