Собиратель порылся в сумке и достал потрепанную тетрадь, точь-в-точь как ту, где я любил делать заметки, работая над первыми рассказами. Пролистав страницы, он нашел нужное место и зачитал:
– «Сидит тут, весь такой мрачный. Серый плащ, черная шляпа, брюки и сумка. А вот лицо какое-то неприятное. Развелось уродов» – это он обо мне так говорит, – пояснил Собиратель. – Я у него урод! А вот как он описывает ту же Дайану в первой главе своей книги.
Собиратель положил тетрадь в сумку и, достав от туда хорошо знакомую мне обложку, прочел:
– «Повернув голову, я с нежностью посмотрел на жену: темные волосы, собранные в аккуратный хвост; зеленые глаза, сосредоточенно читающие текст; тонкие пальцы, плавными движениями перелистывающие страницы на экране…» – а Дайана, между прочим, даже не главный персонаж. Так, второстепенный герой, присутствующий лишь в начале произведения, – пояснил Собиратель. – Я же, – продолжил прислужник Смерти. – Главный герой нескольких рассказов, не говоря уже о моих второплановых ролях. И что я получил за свои заслуги? – риторически спросил он, обращаясь к толпе, – Звание урода, пожизненное место на пыльном чердаке, запись о профессиональной непригодности в трудовом соглашении и ненависть со стороны экс-коллег. Спасибо тебе большое, Дмитрий Стаин! Удружил… – Собиратель со злостью захлопнул книгу и бережно уложил ее в сумку.
– Ладно, – нетерпеливо согласился я. – Мне все понятно: вы незаслуженно забыты и достойны большего. Но что вы сейчас от меня хотите?
– Мести, – просто и коротко произнесла Элис. – Мы все собрались тут для того, чтобы вы получили по заслугам. Думаете, самый большой страх писателя – оказаться лицом к лицу с недовольными героями его творений? Нет, Дмитрий, – Элис неожиданно хищно улыбнулась. – У нас для вас приготовлен особый сюрприз.
Поигрывая бокалом, она медленно приближалась, в упор смотря мне в глаза. Мне же хотелось сжаться в размерах и незаметно убежать прочь. К сожалению, это было невозможно.
– Мы похороним вас, мистер Стаин, как вы похоронили нас. Смерть не станет брать вашу душу, и вы проведете в своей могиле ровно двенадцать лет, жалобно скуля и скребясь внутри гроба. Когда вы переживете все то, что по вашей милости пережили мы, вас откопают. Однажды где-то в мире появится спятивший сорокачетырехлетний мужчина, не способный писать, ясно мыслить, даже рассказать, кто он такой и что с ним произошло. А Дмитрий Стаин останется без вести пропавшим. Несколько его книг будут со временем забыты и похоронены на задворках крупных библиотек, а имя… Да кому нужно ваше имя?
Элис подошла вплотную ко мне, наклонилась, и, обдав едва уловимым ароматом мягких, обволакивающих духов, прошептала:
– Ты посмел сделать меня куклой. Куклой! Безвольной игрушкой в руках психа. Этого, Дима, я никогда не прощу!
– Взять его! – произнесла она, уже выпрямившись.
Джил, в одно мгновение перепрыгнувший барную стойку, схватил меня справа, Ивейн удержал за