– Кто вы?
– Время.
Тихий мудрый голос, прозвучавший в её голове, вызвал смутное беспокойство.
– Время? – переспросила она. – Сколько времени?
– Много, – ответил старик. – Слишком много и слишком мало.
– О чём вы?
– О чём ты? Вот более важный вопрос.
– Не понимаю вас, – робко призналась Милана.
– Не узнаю тебя. Раньше ты так хорошо думала обо мне, так правильно. Что случилось с тобой, деточка? Почему ты врёшь себе? Спешишь опередить своё время, хотя на самом деле даже не в силах его догнать.
– Я не… – начала оправдываться Милана, но старик перебил её:
– Ты не одна такая. Люди любят играть в иллюзии, обманывая самих себя и отдаляясь от меня. Останавливать время, возвращать время вспять, изменять время, опережать, идти в ногу со временем и даже убивать время. Можно подумать, кто-то дал им это право…
– Вы Время? – спросила Милана.
Он рассмеялся.
– Ты снова спешишь. Что даст тебе ответ, в котором нет для тебя ни вреда, ни пользы?
– Я хочу знать, как вас зовут, – сказала Милана.
– Что даст тебе имя, в котором нет для тебя понятного смысла?
– Я не понимаю, – прошептала Милана, вглядываясь в его глаза. – Какого они цвета?
– Правдивого, – с улыбкой ответил он.
– Какого? – переспросила она.
Старик покачал головой.
– Терпение – ключ ко многим дверям. Счастье приходит к тем, кто умеет ждать. К тому, кто не сидит, сложа руки, не торопит то, чему не время произойти, и не откладывает то, чему время быть.
– Я жду, – сказала Милана.
– Ты опаздываешь, – возразил старик. – Разве тебе сейчас надо быть здесь?
– Я не могу вернуться в Лос-Анджелес, – призналась Милана.
– Не преврати линию жизни в пунктир своими точками невозврата.
Она удивлённо взглянула на старика, услышав знакомый голос.
– Кто вы? – снова спросила она.
– Иди, – сказал он.
– Куда идти? – не поняла Милана, глядя по сторонам. – Здесь ничего нет.
– Будет цель – найдётся и дорога, – сказал тающий в тишине голос.
Старик пропал, но темнота вокруг преобразилась, засияв искристыми точками, напоминавшими россыпь бриллиантов.
– Что это? – спросила Милана.
Как по волшебству, сверкающие крошки сложились перед ней в извилистую дорогу, на которую она ступила, не раздумывая и не видя конца своего пути. Идти вперёд было сложно. С каждым шагом она всё больше убеждалась в своей неустойчивости и, глядя на простирающуюся внизу чёрную бездну, чувствовала нарастающий страх. Но что-то впереди манило её, и она шла, расправив руки, как крылья. Холодный ветер подул ей в лицо серебристой пылью, и Милана склонила голову.
– Это Млечный путь, – прошептала она, разглядев у себя под ногами знакомые созвездия. – Но почему я