А Мо Янь – он такой! Он по мелочам не разменивается. На днях Нобелевскую премию получил. По литературе. Это вам не стволовые клетки в микроскоп разглядывать. И не с квантовыми частицами разбираться. Здесь фантазия нужна. Вот как у Маркеса с Кавабатой.
Такое автор в романе изобразил – мало не покажется. Сплошная сатира на жизнь китайских чиновников и китайских же партаппаратчиков. Так, во всяком случае, утверждают те, кто роман читал. А кто в китайском языке дальше термоса не продвинулся, тот к читавшим в очередь становится. Чтобы тоже, значит, над чиновниками посмеяться. А заодно уж и над аппаратчиками похохотать.
А что? Имеют полное право: автор-то – лауреат! Опять же, премия от Нобеля.
И вот сейчас одно российское издательство срочно допечатывает тираж лауреатского романа. И правильно, что допечатывает. Дорога ложка к обеду! Чуть опоздает – и всё, выйдет лауреат из моды. Или того хуже – аппаратчиков от сатиры резко поубавится. Или чиновники в Пекине, хлебнув «Страны вина», вдруг разом переведутся. Над кем тогда, извините, со смеху помирать?
То, что премия – ладно, бывает и хуже. Не в этом дело. Здесь другое интересно. Минувшие триста лет дали миру столько сатирической литературы, что читать – не перечитать. Никаких диоптрий не хватит. От Рабле и Свифта до Салтыкова-Щедрина и Гоголя. На выбор. Целый шкаф можно запросто сатирой обставить, и ещё штук шесть памфлетов сверху положить.
Много, много сатиры и юмора выросло на интеллектуальных полях! А чиновники как были, так и остались, причём не только в Пекине. И город Глупов как стоял, так и стоит себе, не развалится, только страны и вывески меняет, а суть – одна.
Вот и подумаешь: а стоит ли шведские кроны на раблезианство тратить?
Может, лучше мировую науку лишний раз подкормить? Пусть сидят себе учёные, кванты пересчитывают. Может, чего-нибудь стоящего и нароют. Да и стволовые клетки, это тоже ничего, пригодятся. А то завели об одном и том же: чиновники, партаппаратчики… аппаратчики, чиновники… Аж скулы по-китайски сводит.
Скучно у них в Пекине, господа!
Ночь. Улица. Театр… Аптека!
Гражданин, вы не спите? В смысле, не дремлете? Ах, засыпаете? Значит, вы – не любитель поэзии. Извините! Что есть, то и говорю. Вполне может быть, что из всех поэтических строчек вы помните только одну – «God we trast». Да и то лишь потому, что она напечатана на долларовой бумажке.
Между тем, именно в эти самые минуты, в ночь с субботы на воскресение, в Московском художественном театре имени Чехова служители Мельпомены готовятся показать феерическое зрелище – «Ночь поэзии. XXI век». Это вам не cтодолларовый Бенджамин Франклин! И не однодолларовый Джордж Вашингтон. Впрочем, лично я ничего против них не имею.
Целых шесть часов подряд, от полуночи до рассвета, актеры МХТ, Театра имени Пушкина, Сатирикона и других очагов российской драматической культуры будут читать поэтические