– Тримай пиво, дірка-в-гузні, – сказав Пацан і кинув йому одну бляшанку.
Коли Сміттєбак потяг за вушко, йому в обличчя порснула піна, і Пацан загоготав своїм дивним мініатюрним сміхом, обома руками тримаючись за плаский живіт. Сміттєбак слабко всміхнувся. Він вирішив, що втече сьогодні ж, коли сон зморить це мале чудовисько. З нього досить. А те, що Пацан говорив про темного священика… Чувака-Сміттєбака так налякали його слова, що він навіть не міг як слід пояснити цей страх. Казати подібне, навіть жартома, було однаково що срати на церковний вівтар або стояти, задерши обличчя до грозового неба, й благати блискавицю, щоб зашкварила тебе до хрусткої скоринки.
Та найгіршим було те, що Пацан не жартував.
Чувак-Сміттєбак не збирався їхати карколомними гірськими серпантинами, коли за кермом сидітиме цей скажений карлик, який квасив цілими днями (і, очевидно, ночами) та розводився про те, що збирається скинути темного чоловіка й посісти його місце.
Тим часом Пацан вижлуктив два пива за дві хвилини, розчавив бляшанки та байдуже кинув їх на одне з односпальних ліжок. Він похмуро витріщався на «Ар-Сі-Ей хромаколор»,[35] тримаючи в лівиці нову банку пива і в правиці – 45-каліберник, яким відстрелив замок суміжних дверей.
– Нема, блядь, світла – нема, блядь, телебаучення, – сказав Пацан.
Що сильніше він напивався, то виразніше проявлявся його південний акцент, вкриваючи слова хутром.
– От параша. Круто, що всі вилупки дали дуба, та де, їбаттьоговдишло, HBO,[36] Ісусе-пердусе? Де в чорта реслінг? Де матчі? Де канал «Плейбой»? Гарні там штуки показували, Сміттєбаче. Ну, вони ніколи не показували, як мужики ласують волохатим чебуреком, як нямкають волохату мушлю, ну, розумієш, про шо я, та в тих краль ноги росли від самих підборідь, доганяєш, блядь?
– Та ясно, – озвався Сміттєбак.
– Хуяк – ще б пак! Не квакай, я сам тобі все скажу.
Пацан витріщився на порожній екран.
– Німа ти пизда, – сказав він і вистрелив у телевізор.
Кінескоп вибухнув із порожнистим ляском. Телевізор ригнув склом. Чувак-Сміттєбак рвучко закрився руками, щоб не поранило очі, і його пиво вихлюпнулося на нейлоновий килим.
– Тупий козел! Диви, шо наробив! – обурено вигукнув Пацан.
Зненацька 45-каліберник цілив уже в Сміттєбака. Його дуло було чорним і здоровенним, як димар океанського лайнеру. Сміттєбак втратив усе відчуття в промежині. Йому подумалося, що він, мабуть, обісцявся, та не міг сказати напевне.
– Я тобі думалку за це провітрю, – сказав Пацан. – Пиво він розілляв. Якби то було шось інше, я б і пальцем не ворухнув. Але ж це «Курс». Якби міг – сцяв би «Курсом». Віриш у цю хуйню-муйню?
– Да, – прошепотів Чувак-Сміттєбак.
– І шо, як думаєш, сьогодні «Курс» варять, га, Сміттєбаче? Отак ти собі вирішив, блядь?
– Ні, – тихо промовив Сміттєбак. – Зовсім ні.
– Правильно, блядь. «Курс» на межі виумирання.
Він звів