Девочке хочется встать посреди дорог,
Задрать голову и крикнуть куда-то ввысь:
«Хей, ты существуешь, бог?!
Послушай, остановись!».
Но бог ей не пишет, кидает по свету.
Вчера засыпала в постели, сегодня —в метро,
Девочка носит пальто даже летом.
И ей холодно так, что не согреет никто.
Она наигралась в куклы, да и в людей —
Последний подонок недавно в любви признался…
Девочке холодно. Холодно до чертей.
Только бог еще не наигрался.
Он каждый раз зовет ее Королевой
Герда прячется под одеяло, в стену летит телефон.
Кай на глазах тает с каждым проклятым днем.
Кто-то звонит – Герда верит, что это он,
Он говорит: «Тише, милая, все умрем».
Он говорит: «Все пройдет, так и должно быть в мае.
Я же снежный, вот, потихонечку таю».
Герда рыдает, не узнавая своего Кая.
Он превращается в птиц, целую стаю.
Он говорит: «Родная, ну что ты, все хорошо.
Я сложил вечность, нас уже ждут».
Кай из смертных почти ушел,
Перетягивая жизни жгут.
Он говорит: «Я ж люблю тебя, остальное—пыль.
Пойдем, ты должна быть немного смелой».
Герде страшно. Страшно знать, что это быль.
Что он каждый раз зовет ее Королевой.
О тебе не молчат
О тебе не молчат – о тебе кричат, срывая голос в тиши.
О тебе курят. Нервно, дрожащими пальцами.
Есть вот ты, и твой мир, как редкий храм, нерушим,
(такой мир бывает лишь у страдальцев).
Есть вот ты – курящий, злой, растрепанный вечно,
Под осенним дождем танцующий танго с братом.
Я встречала других, они все могут быть хороши, конечно,
Но они не такие… Не такие, как надо.
Но от них не хочется вывернуть все нутро, показать —
Посмотри, этот мир я нарисовала твоими касаниями.
Без тебя не хочется ни спать, ни дышать,
Без тебя и твоего внимания.
Без тебя стихи не пишутся, строчки выходят прочь,
Что-то не то, вечно стираю, переправляю снова…
Тебя хочется обнимать каждую чертову ночь,
Без единой мысли, без единого слова.
С тобой хочется просто жить, плевать, это нынче не модно,
Греться твоим теплом испепеляющего огня.
О тебе могут писать сколько и кто угодно
Но никто не напишет так, как я.
Я не представляю
И нет тоски без особой боли,
И нет без сомнений разлук.
Я не представляю, кто с тобою,
Когда я умираю без этих рук.
Мои плечи скучают по твоим рукам
Не важно, сколько лет будет нам,
За окном – залив или Нил,
Мои плечи скучают по твоим рукам,
И это самое честное, что я говорил.