Кровь не вода. Альберт Таибов

водой.

      – Вот и всё, брат, – я перетягиваю жгут его старым ремнём. – Сегодня мы летим.

      Голос в голове:

      – "Ты идиот. Это же просто вода."

      – "Нет. Это свобода."

      Игла входит легко, как тогда. Тени на стене принимают знакомые очертания:

      – Ну че, принц, скучал? – его силуэт подхватывает шприц. – Погнали, а? На этот раз – навсегда.

      Я закрываю глаза. Пяти минут неба достаточно.

      "В городской реке сегодня нашли тело. В кармане – фотография двух улыбающихся мальчишек. Следствие считает – очередной наркоман, не справившийся с ломкой. Только снег знает правду: он наконец-то долетел."