Но почему у меня не получается контролировать ситуацию, когда рядом Алиса?
С каждым её взглядом, словом, коротким жестом у меня будто напрочь отключается логика.
Я – Максим Куравин, человек, который всегда трезво оценивает обстановку и безупречно контролирует свои эмоции, в присутствии этой огненной лисы начинаю вести себя как распоследний идиот – иррационально, нервно.
Алиса просто сносит мне башню.
Было не просто расстаться с ней. Я словно оторвал себя от какой-то эмоциональной зависимости, которая мешала работе.
Это как бросить курить, как перейти с кофеина на воду с лимоном – в перспективе очень полезно, но в моменте больно, мля.
Синдром отмены был жёсткий. Меня лихорадило и ломало, а рука сама тянулась к телефону, чтобы написать ей и вернуть всё, как было.
Но я сдержался.
Шагнул в мир, где я сам контролирую всё: каждое своё действие, каждую минуту собственной жизни.
И я был несказанно счастлив первое время: никаких сюрпризов, только голая работа. С тех пор, как отец передал мне управление холдингом, на мои плечи легла огромная ответственность за судьбу тысяч человек. Мне просто необходимо было сконцентрироваться на этом.
Но этот комфортный, предсказуемый порядок неожиданно стал напоминать картину, написанную в серых красках. На смену удовлетворению, пришла пустота. Странное, тупое ощущение, что у меня в руках есть всё, кроме главного.
У меня больше нет Алисы, а без неё, как оказалось, нет и самой жизни. Только жалкое подобие, завязанное на иллюзорном образе деятельного бизнесмена.
Въезжаю в закрытый двор жилого комплекса. Повсюду камеры, охранники по периметру. Здесь нет места случайным людям – здесь только те, кто платит за привилегии и комфорт.
Ворота, просканировав мои номера, открываются, и я проезжаю дальше, к автоматической пропускной системе. Выруливаю на подземную парковку, ставлю машину рядом с наполированным спорткаром.
Выхожу.
Взглядом пробегаюсь по рядам дорогих машин: Порше, Бентли, Ролс-Ройс… Новенькая Мазератти Сташевского, – очередная его нерациональная покупка ради понтов, – тоже здесь. А значит, и сам Стас дома.
С сожалением вздыхаю.
Чёрт…
И я воровато оглядываюсь по сторонам, будто Сташевский может сейчас выпрыгнуть из-за угла.
А Сташевский, вообще-то, реально может!
Закрываю машину, поднимаюсь к себе.
Палец на сканер, короткий сигнал, и замок, считывая отпечаток, открывается.
В квартире слышны приглушенные звуки перестрелки. Стоит мне шагнуть в гостиную, как передо мной открывается – вся картина: Сташевский, развалившись на диване, крошит зомби изо всех своих виртуальных сил.
Молча прохожу к приставке и выдергиваю шнур из розетки.
Экран телевизора тут же гаснет.
– Эй! – Стас возмущённо взмахивает геймпадом. – Такую миссию мне запорол! Придется