Будет ждать терпеливо, он есть, он живет где-то там.
Стук вагонных колес заглушает прощальные всхлипы.
За стеклом пробегают мгновения вскинутых рук…
Все врезается в резкие, яркие памяти клипы,
На кусочки крошимые ножиком новых разлук.
Вот обратный билет. Не подумай, что этого мало!
Я вернусь, обязательно, слышишь? Я скоро вернусь!
Это злая кукушка недолго нам всем куковала.
Я пока что живой. Если что – я приду. Я очнусь.
Жди меня – посвящение стихотворению Симонова
Что можем мы, живущие сейчас,
Сказать о горьком слове «ожидание»?
О долгом, не влезающем за раз
В больную строчку, слове «расстояние»?
Когда нам трудно, близким тяжело.
Какой мы нитью связаны, любимые?
И, сколько бы воды ни утекло,
Вы – с нами. Навсегда. Необходимые.
Есть главные, высокие слова,
Они для нас привычны, как пословица.
Они живут – как истина жива,
Они ни тише, ни бледнее не становятся.
И если вдруг опять заела грусть,
Чтоб сбросить наши маленькие беды,
Прочти стихи. И знай, что я вернусь.
Ты жди. Как ждали там. До Дня Победы!
22 марта 2024
Бывает такая беда —
Душа умирает в теле.
Время бежит, как вода,
И вот – батарейки сели.
Тело двигают ноги,
Тело берет автомат.
Тело уже в дороге —
Тело стремится в ад.
Как стая бездомных птиц,
Светлые души рвутся.
Стирая пунктиры границ,
Песнями остаются.
Дыханием остаются
Пришедшей только весны.
Теплым дождем прольются
В мысли и в наши сны.
Крик изнутри – набатом.
Каждый о них молчит.
Каждый мельчайший атом
В каждом из нас кричит.
Господи, дай им света!
Смыть черноту спеши,
Чтоб не возникло где-то
Тело – и без Души.
Запах влажной земли
Запах влажной земли
Под весенним расплаканным небом,
Наревевшимся вдоволь
Под грозами майской ночи…
Цветом розовым
Яблоня – нежная небыль —
Раскрывает, стесняясь,
От теплого лета ключи.
Громыхают, как ноты салюта,
Седые раскаты
Не войны, – слава Богу, —
Грозы, после теплой ночи.
И мальчишки – живые,
И даже еще не солдаты, —
Во дворах увлеченно
В ворота пинают мячи.
Это сон. Это было.
Три четверти века минуло.
Только отзвуком грома
Гудит неземная тоска.
Пусть звучат голоса
Футболистов у каждого дома,
И пускай не случится,
Чтоб все это стало «пока».
Ирина
Ее