Записки отчаяния. Никита Покровский

подгибая по-детски под себя ноги. Наш пикник был скромным, но её белоснежный воротник, или что это было, платье, простыни и мои руки были совершенно липкими и оранжевыми от вкуснейшего спелого фрукта. Она была по-детски довольна, немного что у нас называют «замурзакаться» – слегка запачкавшись.

      На мои ноги, высунутые за кровать, начала сыпаться пыль и штукатурка. Гул был не сильным, но вибрации заставляли потолок поддастся закону притяжения. Я быстро их подсунул и немного поправил своё мнение относительно ранее сказанного, всё-таки не хотелось бы сражаться, а лучше сказать, если и сражаться, то хотя бы целым. «Прости господи» пронеслось в голове и тут же, как обычно выражаются – тараканы…или, наверное, последний бегущий таракан, забавной мыслью пронёсся в виде «нам жопа!». Я усмехнулся, привычной циничной улыбкой и немного опечалился, тут же размышляя, что по крайней мере, ей не придётся видеть зло этого мира, но слегка устрашился того, как бы нам не остаться «полуживыми», что очень страшно. Так что в голове быстро пронеслись мысли, а как лучше, укутать ребёнка, или сидеть так же, чтобы в случае чёрного исхода мы погибли сразу, без боли. «Без шума и пыли!» пронеслось в голове шутливая фраза, и вслед за ней на усиливающиеся взрывы и гул начался сыпаться весь потолок…