Ночью.
Без луны.
Совсем темно.
Только вода плещется.
А в ладонях тепло.
А вокруг – темно.
А в ладонях – светло.
Лунарный Иржи.
Тьюкуррпа двадцатая
Про большое грибное путешествие Петри
Петри был грибником.
Он умел находить грибы.
Больше ничего не умел.
Только грибы.
Белые и опята,
Сыроежки и лисички,
Свинушки и боровики,
Мухоморы и поганки.
Чанги, чунги и чего только ещё не.
Петри находил грибы,
Складывал их в большой мешок
И продавал на рынке.
Все, что нашёл,
Без разбора.
А что их разбирать,
Грибы-то?
Кладёшь в рот
И жуешь-себе.
Потом смотришь.
Как пойдёт.
Хорошо пойдёт или
Плохо пойдёт —
Это от грибов зависит,
От характера их,
От настроения.
Тут философский подход иметь нужно.
Однажды плохо пошло,
Так плохо, что
Петри даже из города выгнали.
И сказали, чтобы он
Грибы свои в других местах продавал.
Наверное, экология испортилась,
Подумал Петри.
И придумал отправиться
К Белому морю.
Вспомнил он, что
Ещё отец его рассказывал
О городе,
Выросшем на спине
Огромной рыбины, которая
На самом деле не рыбина никакая,
А кит,
Который над самым сердцем
Белого моря на плаву держится.
Якобы город тот построил
Грибной народ.
И дома у них – грибы.
И улицы – грибы.
И растительность – туда же.
И самый главный их бог —
Тоже гриб.
Только кто от гриба того отведает,
Тот мудрым вмиг станет.
И никогда ни в чём нужды знать не будет.
Продал Петри всё, что у него было.
Книги продал
И кровать продал.
Старое колесо от велосипеда
И теннисную ракетку.
И квартиру.
И оставшиеся в мешке грибы —
Но их за так отдал.
Из-за экологии.
И чтобы не побили.
Только помол чанги себе оставил.
На дорогу.
У торговца кофе купил машину.
Фольксваген Т1.
Погрузился и на север поехал.
Спал у дороги.
Питался чем придётся.
Собирал коренья, варенья, соленья.
Чтобы навык не потерять.
С птицами, как с радио, общался.
Бородой обрастал.
Стал совсем пыльным и диким,
Но до Белого моря добрался.
А дальше уже совсем вода пошла,
И машина по ней ехать отказалась.
Бросил её Петри, рассудив,
Что если он мудрым станет,
То машина ему без надобности будет.
А если