„Vor allem ist es ungewohnt. Da aber Schwertkampf insgesamt eine ganz neue Erfahrung für dich ist, gibt es tatsächlich keinen großen Unterschied.“ Er steckte die Enden der Binde fest. „Ich hoffe, es geht so mit dem Verband?“
„Ja, danke. Im Tempel hätte es auch niemand besser gemacht.“
Reik musterte sie nachdenklich, sagte jedoch nichts.
„Was ist, warum siehst du mich so an?“
„Nichts“, gab er achselzuckend zurück.
„So?“ Abrupt drehte sie sich um und trat wieder an die Fenster.
Er brachte die Salbe zurück und wusch sich sorgfältig die Hände. Dann trat er dicht zu Gènaija, ohne sie jedoch zu berühren. Über den Ebenen im Westen schien sich ein Gewitter zusammenzubrauen, ab und an zuckten bereits Blitze über den Himmel.
„Geht es dir gut, Gènaija?“, seine Stimme klang belegt.
Überrascht wandte sie sich ihm zu und lächelte ihn offen an. „Ja.“
„Réa erzählte, du hättest Alpträume.“
Gènaija hob die Hand an sein Gesicht und strich ihm zärtlich über die Wange. „Du machst dir doch nicht etwa Gedanken um mich. Hast du nicht genug Sorgen?“
„Sollte man meinen. Dumm von mir, nicht?“, spottete er.
„Nicht unbedingt dumm, aber unnötig. Reik, es geht mir wirklich gut, ich fühle mich wohl.“
Sorgsam küsste er jede ihrer Fingerspitzen, zog Gènaija eng an sich.
„Was du mir über den Winterkönig erzählt hast, in Dalgena, dass er für sein Volk in den Krieg zieht, das … Das ist wörtlich zu verstehen, nicht wahr? Ich meine, du wirst …“, sie verstummte.
„Ja. Ich werde Mandura in diesen Krieg führen“, erklärte er kühl, „Ich werde an der Spitze der Armee in die Schlacht ziehen.“
„Aber …“ Entsetzt sah Gènaija ihm ins Gesicht, wollte sich von ihm losmachen, doch er hielt sie nur noch fester. „Aber ich will das nicht!“
„Niemand wird dich fragen, ob du das willst, Gènaija. Ich will diesen Krieg ebenso wenig, keiner in Mandura will ihn, aber trotzdem wird es dazu kommen. Marok hat es auf dieses Land abgesehen, er wird uns den Krieg erklären. Vielleicht im Herbst, vielleicht auch erst im nächsten Frühling. Das ist so!“
„Nein!“, protestierte sie.
„Doch, Gènaija, und wenn du noch so laut schreist und um dich schlägst.“ Er redete auf sie ein wie auf ein bockiges, trotziges Kind, und ein wenig benahm sie sich auch so.
„Und … und wenn du einfach nicht Winterkönig wirst, wenn du dich weigerst?“
„Dann wird ein anderer die Armee führen, jemand, der weniger geeignet ist. Ich werde mich nicht verweigern, Gènaija, ich bin der nächste König.“ Und nichts würde daran etwas ändern.
„Du bist dir sicher?“ Er spürte ihr Zittern.
„Ja. Du doch auch.“
„Warum …“ Sie brach ab, biss sich auf die Lippen und begann doch zu weinen, barg den Kopf an seinem Hals.
Tröstend strich er ihr übers Haar. „Nicht weinen, Kleines, davon wird es auch nicht besser, glaub mir.“
„Ich weiß, und ich glaube dir ja, aber …“
„Aber was?“
Schluchzend sah sie hoch. „Ich weiß auch nicht, ich … ich bin müde.“
„Ja, sicher. Warum sagst du das denn nicht eher, hm? Und ich rede die halbe Nacht mit dir.“
„Ich rede gern mit dir, auch die halbe Nacht und wenn ich müde bin. Was tust du?“
Reik hatte sie auf den Arm genommen „Ich bringe dich ins Bett.“
„Reik?“ Ihre flüsternde Stimme ganz klein, leise.
Er setzte sie auf dem Bett im Nebenzimmer ab, half ihr aus dem Morgenmantel. „Ja?“
„Ich …“ Hilflos hob sie die Schultern, brachte aber kein Wort heraus, sah ihn nur an. „Du siehst auch müde aus. Schlaf gut.“
„Schlaf gut, Kleines. Wenn etwas ist, ich bin gleich nebenan.“
Gènaija drehte sich auf den Bauch und wühlte die Kissen zu Recht, und er wünschte sich … Ließ sie schlafen.
(Ende 87. Tag)
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