Die sommersprossige Pummelige, die in einem knielangen schwarzen Rock und einer weißen Wickelbluse steckte – beides brachte jede einzelne ihrer Speckrollen prächtig zur Geltung - blickte angewidert zur Seite. Dafür erbarmte sich ihre Kollegin seiner, eine magere Bohnenstange mit hageren Gesichtszügen und einem dünnen, schwarzen Pferdeschwanz, die Mareike hieß, wie er sich dunkel erinnerte. Wenn man denn ihre gebrüllten Worte »Was willste?« als Erbarmen deuten mochte. Sie visierte ihn mit den traurigen Triefaugen eines Spaniels an, und auf jeder ihrer Wangen blühte ein kreisrunder, knallroter Fleck.
Einen Moment lang spielte er mit dem Gedanken, sich taub zu stellen, doch dann siegte der Durst.
»Der Rattenfänger von Hameln könnte ein Glas Sekt vertragen, wenn’s genehm ist!«, brüllte er zurück und zeigte in einem letzten Aufbäumen seines Charmes all seine strahlend weißen Zähne in einem bewährten Grinsen von Ohr zu Ohr. Sekt war perfekt. Keine Fahne, sein Kreislauf würde angeregt, und vielleicht hob sich seine Stimmung sogar dermaßen, dass er die verflixte Goldblonde vom Frauentisch mitsamt ihrer steilen Falte ein weiteres Mal ertrug.
Zehn Sekunden später perlte Sekt in einem langstieligen Glas, und die hagere Mareike knallte ihm die halb leere Piccoloflasche auf den Tresen.
»Fünf Euro fünfzig«, brüllte sie gegen den DJ an, der, urplötzlich zum Leben erwacht, Reinhard Mays Gute-Nacht-Freunde in voller Lautstärke spielte und zu allem Überfluss auch noch mitsang. Höchstwahrscheinlich war er dem Irrtum erlegen, es ginge auf eins zu und seine Schicht sei beendet. Dabei war es erst Viertel vor elf – für einen Rausschmeißer viel zu früh.
»Was?«, brüllte Dickie zurück, der glaubte, sich verhört zu haben, während der DJ ... und ein letztes Glas im Stehen ins Mikro jaulte.
»Fünf Euro fünfzig«, brüllte Mareike ein zweites Mal. »Umsonst gibt’s für Angestellte nur Mineralwasser oder Kaffee!« Sie holte ein großes, schwarzes Kellnerportemonnaie unter der Theke hervor und klatschte es auf den silberfarbenen Ablauf der Zapfanlage.
Rattenfänger Dickie starrte ungläubig auf den perlenden Sekt im Glas, dann auf das Portemonnaie und schließlich in Mareikes hageres Gesicht. Sah sie nicht aus wie ein gieriger Raubvogel mit ihrer langen, krummen Nase? Die Spitzen seiner Pfauenfedern zitterten vor Entrüstung.
»Ist nicht dein Ernst!«
»Hey, Mareike, wir haben Gäste!«, brüllte die kleine Pummelige mit dem Sommersprossengesicht und den strahlend blauen Augen von der vorderen Theke herüber. »Schwing deinen Arsch hierher aber ein bisschen dalli.«
»Komme sofort, Inga.« Mareike blickte noch immer in Dickies Gesicht, und zu seiner Überraschung sah er ganz plötzlich diesen leicht glasigen Blick, den die Mädels bekamen, sobald sie sich in seinen dunklen wimpernbewehrten Augen verloren. Na also, klappte doch. Der Raubvogel hatte sich verguckt.
Inga, der Pummel, verdarb ihm den Spaß. Wer sonst! Ein paar eilige Schritte, dann schubste sie Mareike mit grimmigem Blick zur vorderen Theke hinüber und fauchte Dickie ein böses Fünf Euro ins Gesicht. »Aber mach hin, mein Lieber. Zechpreller gehen bei uns über die Planke!«
Dickie zuckte zusammen und fauchte ebenfalls: »Schreib’s auf, du ...« Er hielt gerade noch inne und atmete tief durch. »Mein Geld ist unten in der Kabine und die hat irgend so ein Depp, den ich nicht ausfindig machen kann, abgeschlossen. Übrigens werde ich mich bei der Stadt über die Knickrigkeit hier bei euch an Bord beschweren.«
»Tu das«, brüllte die Sommersprosse ungerührt zurück. Sie hatte die Ärmel ihrer weißen Wickelbluse hochgekrempelt, und ihre Hände tropften vom Gläserspülen. »Aber bedenke eins: Hinter dir stehen jede Menge arbeitsloser Schauspieler Schlange, um Rattenfänger zu werden. Talentierte Schauspieler, meine ich.« Sie schrieb Piccolo auf einen Bestellblock, machte einen Strich dahinter und notierte darunter: RF. »Spätestens halb eins will ich das Geld sehen. Bevor wir anlegen, nur damit das klar ist.« Dann war sie weg.
RF heißt mit Sicherheit Rattenficker, dachte der Rattenfänger leicht betäubt und sehr bitter und nippte vorsichtig am teuren Sekt. Talentierte Schauspieler, meine ich. Pah, ein Scheißjob, alles in allem. Einem spontanen Einfall folgend, schnappte er sich Glas und Flasche, fuhr auf den Hacken herum – und erstarrte. Die Tanzfläche hinter ihm war rappelvoll mit schwofenden Bankerpaaren. Der Kerl mit dem Toupet schwankte mit der selig lächelnden Goldblonden im Arm vorüber, der Kahlköpfige im Admiralskostüm tastete sich das Rückendekolleté einer Schwarzhaarigen hinunter, und der Bankerchef warf ihm im Vorübertanzen einen grimmigen Blick zu. Am Rand der Tanzfläche posierte einer der Nautiker, der weißblonde Zweimetermensch, Arm in Arm mit Bankern für Kamera und Blitzlicht.
Wie kamen all die Leute plötzlich hinter ihn? Irgendetwas musste er, Dickie, in der Zwischenzeit verpasst haben, und er fragte sich beunruhigt was und wieso. Kopfschüttelnd und so unauffällig wie möglich schlängelte er sich mit seinem Sekt zwischen den Paaren hindurch, und eilte am gerupften Büffet vorbei zur Glastür, die die Toiletten und die steile Eisentreppe zum Oberdeck vom Salon trennte. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel und der Krach abrupt endete, atmete er tief durch. Das Dröhnen der Schiffsmaschinen störte ihn nur unwesentlich.
Dickie stellte Flasche und Glas auf einem Tischchen vor den Toiletten ab und schob die breite Tür auf. Auch das noch, dachte er frustriert. Roland »Der Klettenkönig.« Nimsch stand vor einem der drei Urinale, den Rücken durchgebogen, die Hüfte vorgeschoben, die Pumphosen auf den Knien und erleichterte sich. Er trug Boxershorts mit gelb-schwarzen Bienchen, aber die täuschten Dickie nicht darüber hinweg, dass Nimsch alles andere als harmlos war. Unter der grünen Waldschratkappe mit den Kletten lugte ein eisgrauer Bürstenschnitt hervor, und seine Nase war an einer Stelle eingedellt, die Mutter Natur so nicht vorgesehen hatte. Über seine Stirn lief schräg die berühmte Narbe und das Kinn im breiten Gesicht zierten schmutzig graue Stoppeln, aber die mochten auch zu seiner Rolle gehören.
»Tag Klettenkönig«, sagte Dickie ergeben. »Scheißjob, was?« Er zog sich die bunten Strumpfhosen bis auf die Knie und fummelte am Schlitz seiner Unterhose herum.
»Hallo Blumenthal«, grüßte Nimsch zurück und es klang wie heul doch, du kleiner Scheißer.
Dickie Blume presste die Lippen zusammen und schob die Hüfte vor. Ein gewaltiger Strahl plätscherte in das Porzellanbecken des Urinals, und er fragte sich irritiert, woher all die Flüssigkeit kam, wo er doch seit Stunden nichts mehr getrunken hatte.
»Wie sind Sie denn an den Job hier gekommen, wenn ich mal fragen darf?«, fragte Dickie wie nebenbei, während er die perfekte Rundung seines Strahls bewunderte. Das Siezen diente zur Wahrung der Distanz, einem karrierebewussten Rattenfänger tat es nicht gut, sich mit gemeinen Klettenkönigen zu verbrüdern.
Nimsch zuckte die Achseln und stopfte sein bestes Stück in die Boxershorts zurück. »Geschäftsbeziehungen«, entgegnete er forsch und grinste breit. Seine Stimme klang so rau, wie man es von einem Klettenkönig aus des Waldes düsterer Tiefe erwarten durfte. »Hier und da das passende Wort an passender Stelle, ein paar Investmentfonds und schon laden unsereins die Banker zu ihren Charterfahrten ein.« Er zog die Pumphosen hoch und ordnete seinen klettenbenähten Umhang. »Wer ist denn dein Anlageberater? Herr Pleitegeier?« Damit drehte er sich um und schlenderte zur Tür.
»Sehr witzig«, knurrte der Rattenfänger verschnupft und zeigte dem Rücken des Klettenkönigs den Stinkefinger.
»Ich hoffe nicht, dass der für mich bestimmt ist«, knurrte der Chef der Banker, der sich in genau diesem Moment an Nimsch vorbei ins Klo schob. Er war ein mittelgroßer, schlanker Mann, dem man es ansah, dass er seine Freizeit mit einem Tennis- oder Golfschläger verbrachte. Wie hieß er noch gleich? Von ... Sowieso? Auch egal. Eins musste ihm der Neid lassen: Der teure Smoking stand ihm ausgesprochen gut.
»Nein, natürlich nicht«, beeilte sich Dickie zu sagen, und überlegte gerade, ob er noch eine abfällige Bemerkung über seinen Kollegen, den Klettenkönig, anhängen sollte, als ihm der Banker zuvorkam.
»Rivalität unter Märchenfiguren?«
»Höflichkeiten