– Почему улица названа Республиканской? – полюбопытствовала Обри.
– История, – пожал Профессор плечами. – Каждый уголок любого места – это часть истории. Что-нибудь да приключилось. Но с этим городом не все так просто. Название уж точно пускает корни в прошлое. А какое прошлое – дремучая загадка.
– Кафе работает еще час, – хмуро сказал Букер. – Обсудим историю города попозже.
Внутри заведения царило немое сияние неоновых огней. Приглушенная, отдаленная игра света, уступающая место гнетущей тьме: лампы в кафе не горели. Лишь неоновые фонарики, служащие не столько светом, сколько частью незамысловатого интерьера. Они сели за один из столиков. Напротив каждого уже стояла чашечка горячего кофе, по центру – кубики сахара, круассаны с банановой начинкой, блинчики с джемом и малиновый пирог.
– Напрасно ты пренебрегаешь историей города, Букер, – заметил Профессор. – В ней прослеживается закономерность.
– Я преподаю историю в институте, – ответил тот. – Европа, Штаты, Азия, история Древнего мира, история Руси… Всего мира, одним словом. Но не города, где я живу. В чем же закономерность?
– Очевидно, в ее отсутствии. Крайне важно отыскать себя на страницах прошлого, чтобы принять настоящее и не бояться будущего.
Обри внимательно следила за нашей беседой, подперев ладонью подбородок. В словах Профессора она, видимо, невольно нашла повод поразмыслить.
– Хорошо, и кто я в этом городе? – спросил Букер.
Мужчина задумчиво погладил идеально выстриженную седую бороду и отпил кофе.
– Учитель.
Букер нахмурил брови.
– Я знаю, что работаю учителем. Но я совсем про другое.
– Нет, дружок, – мягко возразил Профессор. – Ты – Учитель. – И вздохнул, опершись на мягкую спинку дивана. – Видишь ли, город подразумевает хитрую игру, где каждый игрок занимает свою позицию. Есть Шептуны, Часовщик, Профессор, Тьма и Учитель. Уверен, эта девушка, – указал он на Обри, – тоже кем-то служит. Просто так она сюда попасть не могла.
Букер перевел взгляд на Обри. В ответ она развела руками.
– Я помогаю тебе вспомнить, кем ты был… Помощница?
Профессор кратко рассмеялся. Почему, хмуро подумал Букер, его это развеселило?
– Тогда и я помощник, – сказал мужчина. – Или даже спаситель – я спас вам жизнь. Но нет. Человек служит городу, а не другому человеку, потому и следует классифицировать в отношении себя. «Кто я для этого города?». Задай себе этот вопрос, дорогая Обри. Не спеши. Нет причин торопиться с определениями, всему свое время.
– Я… не знаю, чем я могу послужить городу, – пробормотала она.
Букер обозленно прошептал:
– Мне не нравится думать, будто я служу проклятому городу. Я не служащий, черт подери.