– Здравствуйте, – начал Георгий и тут понял, что облечь свою мысль в слова будет трудно. Вряд ли стоило сразу спрашивать: «Где я?», а как к этой мысли аккуратно подъехать, в голову не шло.
– И вам не хворать! – отозвался приветливый мужичок, останавливаясь. – Вы не со станции?
– Нет, не со станции… Я… как раз собирался спросить, как попасть вот на станцию…
– Так вы же с той стороны и идёте! – удивился грибник.
– Это которая… платформа, да? Такой… э-э… километр? – туманно уточнил Георгий, но мужичок понять его отказался.
– Да какой километр, – обиженно сказал грибник. – Не километр ни фига, а Мюллюпельто. Километров тут и нет вовсе. Есть Сто сорок восьмой, так это шиш заберёт где: до него ещё будет Синёво и Приозерск целый. А тут Мюллюпельто, а ни хера не километр!
– А в другую сторону? – спросил сбитый с толку антиквар.
– И в другую, и в третью. Туда – Отрадное, а потом Суходолье, а потом…
– Спасибо, – не клеилось что-то с километрами, не стыковалось. И как он в этом Мюллюпельте оказался, Георгий в упор припомнить не мог. – Говорите, там станция?
– Там, – подтвердил абориген, снова ложась на курс. – Вот мимо этой халупы – и вправо. А к дороге выйдете – спросите…
Поглядев в удаляющуюся грибникову спину, Георгий поразмышлял мгновение и набрал номер Гамадиева.
– Да? – удивленно ответил Марат на том конце. – Егорка, ты? Каким ветром?
– То есть как это: каким ветром? – опешил заплутавший этнограф. – Я думал, ты меня с собаками искать отправился, когда вчера на вокзале не встретил…
– На вокзале? Тебя? А зачем? И откуда я знал, что ты приезжаешь? – удивление Гамадиева было искренним. – Ты что, снова по экспедициям ударил?
– По башке я тебя ударю, Зарыпыч, когда увижу! – щедро пообещал Георгий. – Ты же меня снарядил в эту заразу… как её… в сторону Кузнечного…
– В какую?!! – Гамадиев, кажется, лихорадочно вспоминал, как вызывают наркологическую скорую. – Я с тобой уже с год, если не больше, не видался и не говорил, ты ж теперь всё говном разным хороводишь, дядек толстых обираешь, а не в поле…
– Гамадиев, брось, – Георгий и сам чувствовал, что на горизонте замаячила подлинная и продолжительная психушка. – Ты мне не звонил, не говорил про плашки защитников, которые вы там где-то откопали?
– Плашки откопали, истинная правда! – Кажется, Марат теперь оставил мысли о наркологической бригаде и задумался о собственных медицинских нуждах. – И звонить тебе хотел. Но пока не звонил, истинный Христос, не звонил!
Заверение Христом Богом в устах чтущего рамазан Гамадиева не могло не произвести впечатления. И произвело.
– Правда не звонил? – убитым голосом переспросил Георгий.
– Правда! Но собирался, – Гамадиев явно не мог понять,