На том лице все то, что ты посеял,
Растет, как волосы на лицах мертвецов.
Синий ветер печали
Синий ветер печали,
он уже не срывает мне крышу.
Он с годами слабел и теперь уважительно тих,
даже нежен,
как будто не дует, а благостно дышит,
колыхая дыханием ветви голые нервов моих.
Синий ветер печали,
он сошел с моего Синегорья.
Я стремился к вершине,
но льдом ее был обожжен.
И не понял тогда: это счастье мое или горе —
от пришедшего сразу уменья не лезть на рожон.
Синий ветер печали
от взгляда моей Синеглазки.
Помню, как он темнел,
но потом стал едва голубым.
Вот тогда я нашел
среди многих законов негласных:
не пытайся любить, если ты навсегда нелюбим.
Синий ветер печали
от потери друзей закадычных,
от дележки мечты,
как коврижки, заначенной впрок.
Можно сколько угодно
о дружбе до гроба талдычить,
только белая скатерть упирается прямо в порог.
Синий ветер печали
от рук, мне махавших прощально,
от турбин самолетов,
от шустрых шоссейных машин.
Он взрывался порою порывами брани площадной
тех, кого измерял я на свой архаичный аршин.
Синий ветер печали
от ночи, пришедшей внезапно…
Нет, еще погоди!..
Видишь?
Это зари окоем…
Ветер благостно тих, но устойчиво дует на Запад.
И уже не печалься: все это уже не твое.
Зацепиться
Зацепиться за кончик месяца.
Разумеется, не небесного.
Для того нужно быть либо дьяволом,
Либо глупым мультяшным приматом.
Зацепиться за 31-е мне родимого месяца марта,
Потому как остаться вне времени
И пространства случится мне без того.
Зацепиться за кончик улыбки,
Да такой благосклонной и терпкой,
Что захочется плакать немедленно
Вместе с белым счастливым облаком.
И прощай, тишина бессердечия…
А вражда мне давно уже побоку.
В общем, на краешочек любви
Вновь приводит судьбы моей шерпа.
Зацепиться за кончик печали,
Мне в наследство друзьями завещанной.
Он ведь выдержит груз моей совести?
Мне, наверное, хватит падений.
Я хочу сохранить вертикальность,
Пусть повиснув, считай, что по делу.
Но почувствуйте все-таки разницу:
Не повешенным быть, а подвешенным…
Фото Жанны Гурвич
Зацепиться за взгляды прохожих…
За листок из распахнутой почки…
Паутинку, по ветру летящую, и…
За мысль, что летит вслед за нею…
От которой я ловко прятался,
Ныне каюсь в том и леденею
До сцепленного с мыслью звена
Моей ДНК-цепочки.
«Как злобно ливень лупит снег!..»
Как злобно ливень лупит снег!
Ведь вроде оба – с поднебесья…
Меж ними там различий нет.
Но что-то в брате ливень бесит.
Что так же бел он и пушист,
хоть оба пали?.. Сам собою
стремится ливень заглушить
самосознание изгоя.
А ведь у них круговорот:
водой сольются – и на небо…
Там кто-то, видно, разберет:
кому – в дожди, кто – станет снегом.
Возможно ль падать, не ярясь,
коль время выпадать в осадок,
не втаптывая чистых в грязь
от невезухи, от досады?
О, Каин с Авелем весны!
Живу, влюблен. Но вижу это —
и ощущаю боль цены
за посещение планеты.
«Это дождь идет по серой мостовой…»
Это дождь идет