Кулаки сжимаются сами собой.
Ограничения, этот чёртов статус несовершеннолетнего напрягают.
Завинтив кран, перекрывая воде доступ на свободу, Лука шлёпает по кафелю к оставленному на крючке полотенцу.
Как бы заманчиво не было остановиться и присмотреться к выбранным кандидатам, помимо этого стоит ещё и другие варианты поискать. Такие же яркие, как Алиса Серова или Константин Перов.
* * *
«Жизнь автомеханика непредсказуема и трудна» – едва не срывается с языка лёгкое ехидство, когда Лука узнает, что работа «на полчаса» затягивается на неопределённое время.
Он не против добраться самостоятельно. Общественный транспорт никто не отменял. Просто у отчима как бы выходной, а он и так разрывается на две точки: неофициально здесь и официально в автомастерской в нескольких километрах дальше. Вот только кто Лука такой, если отчим сам согласился остаться?
Прислонившись виском к окну автобуса, Лука наблюдает, как садится за горизонт солнце. Вид, конечно, не очень живописный, они успели въехать в город, где уже мелькают многоэтажки по бокам дороги, но всё равно красиво. Особенно контраст алого, словно разлитая по небу кровь, заката и наползающей с востока чёрной, тяжёлой, тучи.
Он выскакивает на нужной остановке, хотя изначально хотел немного пройтись. Звенит зажатым в руке ключом, прибавляя шаг. Попадать под ливень совершенно не хочется. Не растает, конечно, но болеть из-за такой глупости не хочется. Особенно сейчас, когда каждый день на счету.
Первые капли срываются с неба, когда Лука входит в родной двор. Тяжёлые, холодные и косые, они бьют в лицо, словно с насмешкой: «Не успел!». Пропитывают в мгновение ока волосы, стекая неприятными струйками за шиворот. Одежда всё ещё держится, не желая сдаваться воде и так легко промокать. Зато налетевший ветер забирается по неё прекрасно. Холодит кожу, заставляя поёжиться и втянуть голову в плечи. Где-то ещё отдалённо громыхает, расчерчивая небо обрывком молнии. Лука срывается на бег, не желая и дальше мокнуть под разошедшимся дождём, тем более что до подъезда остаётся совсем ничего.
Новая, полноценная вспышка молнии, разорвавшей небо на две неравные части, застаёт Луку на пороге. Металлическая дверь, захлопнувшаяся за ним с тихим лязгом, глушит последовавший за вспышкой раскат, а потом наступает звенящая тишина.
В подъезде прохладно. То ли Лука успел разогреться пока бежал, то ли потому что одежда всё-таки промокла, хоть и, кажется, не насквозь. А ещё темно. Но Луке это не мешает. Лестница никуда не денется. Всего то и надо сделать пару шагов.
Вот только хватает одного, когда Луку накрывает ощущение, будто он переступил какой-то рубеж. В стоящую в подъезде тишину вклиниваются посторонние звуки: разговоры, бормотание телевизора, звон посуды, гавканье. Только одновременно с этим есть и другие. Тихие шепотки, словно помехи в старом радио: шуршат, становясь то громче, то тише. Их так легко списать на чей-то разговор за одной из дверей. Старый телевизор, разговор по громкой связи. Да мало ли…
Холод