¿Qué será de ti? / Como vai você?. Luis Angel Aguilar

      Fundos para dias de chuva

      Sinto tua falta, baby,

      mas os passos no escuro não são

      suficientes para me fazer voltar

      (nas estradas,

      recolho pedras verdes

      e tantas novas paisagens)

      Cultuo as sobras,

      não disse? “Fundos para dias de chuva” (a etiqueta

      na caixa de papelão de meu pai)

      sucatas da vida

      Um pouco em tua homenagem

      exercito

      colher retalhos

      e restaurar

      Fondos para días de lluvia

      Siento tu falta, baby,

      mas los pasos en la oscuridad no son

      suficientes para hacerme volver

      (en las calles

      recojo piedras verdes

      y tantas nuevas imágenes)

      Adoro las sobras,

      ¿no te lo dije? Fondos para días de lluvia (la etiqueta

      en la caja de cartón de mi padre)

      chatarra de la vida

      Un poco en tu homenaje

      ejercito

      escoger retazos

      y restaurar

       Paisagens são repetições

      FERNANDO PESSOA

      Fragmento

      habituar-se com o corpo

      que não se acomoda à cadeira

      que não se encaixa à altura da mesa

      que não foi feito nas proporções da sala de estar

      habituar-se com a necessidade de restringir os gestos

      os movimentos elementares

      quase todos calculados

      o hábito que pouco a pouco adere à pele

      como o perfume do cigarro

      que se molda à roupa em ambientes fechados

      com pouca circulação de ar

      é preciso manter as portas e janelas abertas

      se há brisa

      abro a porta e te convido

      pode entrar

      te observo com o canto dos olhos

      sentada em minha poltrona azul-marinho

      viajo em alguns sentimentos pequenos e desajustados

      como a preocupação com os vidros abertos

      e um certo nojo pelo toque do carpete nos pés

      te convido para sentar, te ofereço um café

      e subitamente

      sou detida pelas paredes

      como se de um minuto a outro a sala se estreitasse

      e um corredor comprido e desajeitado

      se armasse entre nós

(…)

      para Juliano Pessanha

      Poema para duas vozes:

      oculta, detrás destas linhas, uma origem cada vez mais remota (às vezes tenho medo de escrever porque posso estilhaçar meu rosto) as palavras nascem para fazer algo morrer —foi o que ela disse (fiquei imaginando as coisas que não posso escrever, que não posso deixar morrer) desviar o pensamento fútil para pensamentos mais nobres (a nobreza esta no tema?) quais são as coisas que não podem morrer em mim? (Defendo-me detrás de um rosto frágil porque não sei construir máscaras de Veneza—minhas fantasias se desfazem na chuva, não aprendi a prever o tempo) quais os andaimes que me trouxeram até aqui? (não quero descer. não posso. aqui me mantenho, nestas linhas. depois descanso a caneta ao lado e me vou. pouco resta de mim. oculta, cada vez mais remota. pouco fica da minha carne —não quero ser origem. quero despertencer.