Я невольно вздрагиваю: там, где асфальтированная улица сменяется проселочной дорогой, изборожденной следами тракторных шин, стоит всего один дом. Окна заколочены, входная дверь криво висит на петлях. Черепица с крыши местами осыпалась, и ее замшелые обломки валяются возле дома. Дом отца пуст. И пустует он давно.
– А ты чего ожидала?
По голосу слышу: Натаниель тоже разочарован. Как и я, он надеялся что-то здесь обнаружить. Только в отличие от Натаниеля я не сдамся так быстро. Со вздохом вылезаю из машины. На окраине Дублина погода лучше, чем у нас на западном побережье. Во всяком случае сейчас, когда не дуют пронзительные восточные ветры. В воздухе чувствуется что-то странное, и я понимаю – это исходит от дома. Похоже на запах, однако он давно должен был выветриться… Мне не по себе. Вот бы сесть в машину и уехать домой! Но я отмахиваюсь от этого чувства и направляюсь прямо к дому, хотя идти туда совсем не хочется.
Дверь заколочена досками, чтобы никто не вошел. Или… чтобы никто не вышел.
– Эй, вы! – вдруг раздался каркающий женский голос.
Я стремительно оборачиваюсь. На другой стороне дороги стоит, опершись на клюку, невысокая седовласая старуха. У ее ног – большая корзина. И откуда старуха здесь взялась? Бросаю взгляд на Натаниеля: он ждал в машине и тоже не заметил ее появления. Натаниель вылезает из машины и идет к старухе.
– Вам помочь? – прошамкала она.
Нетрудно догадаться, что ее интересует на самом деле: «Кто вы такие и что вам нужно?»
– Да, помощь не помешает, – Натаниель улыбается, но едва ли улыбка делает его менее устрашающим в глазах других людей. Увы, но многие относятся к нему так, потому что кожа у него слишком темная.
Вот и на морщинистом лице старухи написано недоверие.
– Мы ничаво не покупаем. У нас все есть, и ничаво нам не надо. И сами ничаво не продаем, так и знайте!
– Вы живете поблизости? – интересуется Натаниель.
Старуха недовольно указывает себе за спину: я вижу лишь высоченную изгородь, из-за которой торчат по-зимнему голые деревья. Они похожи на костлявые руки, которые тянутся к небесам. Воображение рисует домик злой колдуньи, окруженный лабиринтом из терновника.
– Мы ищем человека, который жил в этом доме, – объясняю я старухе, подойдя к Натаниелю.
– Здесь давно никто не живет, – отвечает она.
– А несколько лет назад?
Проклятье, почему я не захватила с собой папину фотографию?
К моему изумлению, старуха ворчит:
– Старина Уолш. Последний, кто жил в этом доме. Старина Уолш да бутылки из-под виски…
Сердце у меня забилось быстрее.
– А когда вы его в последний