Болит душа
И сердце горько плачет,
Но всё ж прекрасен город,
Работник и герой, —
Во все века
Душевности он алчет.
Стоит чудесный город,
В котором ты живёшь,
Своим трудом
Всечасно украшая.
Источник вдохновенья
Ему ты отдаёшь
И гений свой,
До капли посвящая.
То лишь природы осень,
Не осень нашей жизни!
СТАРИК, ЛЮДИ И НАЙ
«Играл старик на наеГоды назад, я часто встречал в родном городе седобородого бритоголового старика, играющего на нае. Эти встречи побудили написать небольшой цикл. Сейчас не видно старика, а стихи остались (1—4). Най – флейта из вишнёвого дерева, – автор…»
Играл старик на нае18
Средь шума городского.
Седой чудак не знает
Участия мирского,
Когда родные плачут,
Не видя хлеб насущный, —
Как блохи, цены скачут
В делах судьбы докучной.
Играл старик на нае
Любовь над тротуаром;
Плескалось солнце в мае
Живительным пожаром,
И торопились люди,
Сновали, будто мыши, —
Их гнали к чёрту будни,
Как кот – чижей на крыше.
Играл старик на нае,
И пел зелёный город,
А мир стоял, рыдая
В высокий синий короб.
Но только люди глухо
Шагали друг за другом,
В глазах стояла скука
Цветов, увядших духом…
«Снова видел старика…»
Снова видел старика.
На нае тот играл, как прежде.
Звенела в городе река,
Будила нас – звала к надежде.
Но только крепко спали мы
(Не достучаться, добудиться),
И, как кувшины, тьмой полны
Пустые души, маски-лица.
А он играл, не зная бед,
Не зная лести, власти денег;
Дарил прохожим радость дед —
Волшебник он, а не бездельник!
В больших очках, надетых вкось,
Он видел мир полней и зорче —
То не бродяга, только гость,
Что всех ручьёв под солнцем звонче.
И хоть он ростом не велик —
Не выше всякого подростка,
Собой красив седой старик,
Живя открыто и не броско.
Ему целует руки ветр,
А солнце бороду ласкает,
И свод небесный, словно фетр,
Ему ичиги натирает!
«Бородатый старик…»
Бородатый старик,
С бородою седой —
Будто снег, бородой;
Разудалый