________________________________________________
Сергей Балакин
Родился в 1957 г. в Москве, с 1963 г. живёт в Химках. В 1979 г. окончил механический факультет Московского института инженеров железнодорожного транспорта, в 1985-м – факультет художников печати Университета рабкоров им. М.И.Ульяновой. Работал инженером, старшим научным сотрудником, затем редактором в журналах «Моделист-конструктор», «Морская коллекция», «Морская кампания», «Морской сборник», «!Оcean» и других. Автор трёх десятков книг, брошюр, многочисленных статей и иллюстраций по истории флота и кораблестроения. Стихи автора можно прочитать здесь: http://www.stihi.ru/avtor/morkol
Рисунки и немного живописи:
http://himkiart.ru/picture_m.php?pap=balakin&jj=0
https://www.litres.ru/sergey-balakin/?lfrom=203296966
От Херринг-Бэй до Шамбалы
Иван Муравьёв
Вы заметили, как в последнее время все заговорили о духовности? В речи появились новые слова: прасад, шакти, трансерфинг. Интернетские мои знакомые говорят об облачном ритрите воплощения Шри Махадевы и готовятся к путешествию в прошлые инкарнации. Даже йога (подумать только!) перестала быть гимнастикой. Я рассказываю, как легко и тихо скользить вдоль берега в рассветном бризе, как сладок чай посреди океана, как бьётся на леске макрель. Мне отвечают, что это всё – майя, ловушка иллюзий, в которую ловится наше «Я», что смысла у этого калейдоскопа нет, что из него надо выйти и обрести себя, а вытягивание якоря и солёные брызги в лицо этому только во вред. Быть может, быть может, вот только…
Тот день, синий и солнечный, был отдан ветру. Ровный и тугой тридцатиузловой норд скручивал волны в барашки, золотил дорожку от солнца, надувал наши паруса. Мы шли флотилией из двух лодок. В планах был Аннаполис, к нему надо было рубиться против ветра на двигателе или галсами. Естественно, мы выбрали галсы. В этом месте Чесапикский залив не очень широк, наш путь на экране плоттера зигзагами напоминал шнуровку ботинка. Так шёл час за часом. К вечеру все умаялись, руки болели от шкотов, лица – от ветра и секущих брызг. До заката в Аннаполис мы уже не успевали, было решено заночевать на якоре. В выбранной для стоянки бухте за лесистым мысом ветер потерял свою силу, но зыбь приходила из Чесапика, качала лодки, натягивала и дёргала якорные цепи. Мы решили обойтись без якорной вахты, но спать по очереди в кокпите, чтобы услышать сигнал тревоги от ползущего якоря. Настала ночь.
Я проснулся от невесомости. Вокруг было невероятно тихо, так тихо, что удар моего сердца до сих пор отдавался в ушах. Я открыл глаза – они распахнулись прямо в звёздное небо! Звёзды, необычайно яркие, мерцали повсюду: сверху снизу, насколько хватало глаз. Хотя, какие тут верх и низ? Я летел, и небосвод медленно вращался перед глазами. В сверкающей россыпи я с трудом разглядел знакомые очертания. Вот Вега, Денеб, вот Альтаир, а между ними клубится и сияет Млечный путь. Казалось, они так близко, что можно потрогать рукой. Я попытался, но обнаружил, что не могу вытянуть руку. Казалось, мне оставлено только зрение и слух, остальные чувства