"Je comprends pourquoi vous êtes un problème." Soren a levé une main quand Kyle a bafouillé. "C'est dangereux ce que tu fais, et tu ne peux pas le contrôler, il semble. Mais les autres ?"
"Oui. Tous les autres. Nous. " Kyle a grimacé en entendant ça. Quatre mois dans ce commissariat et il se sentait toujours comme un étranger. "Virago ? Celui qui s'est fait engueuler ce matin ? C'est un allumeur de feu."
"D'accord. Mais ça n'a pas l'air si bizarre."
Kyle a ricané. "Il ne peut le faire que lorsque c'est sec. De la pluie, de la neige, trop d'humidité, et pouf ! Rien. Shira Lourdes est une télékinésiste du stress. La merde vole partout quand elle est nerveuse ou contrariée."
"Hmm. Edgar ?"
"Nous ne sommes pas sûrs de ce qu'il fait. Il est venu avec le lieutenant. Ma théorie est qu'il a été pris dans un tir croisé magique pour obtenir les plumes Technicolor. Personne ne sait d'où vient la bouche, euh, le bec de ce type. Et Jeff Gatling ? Le gars avec la banane ?"
"Il fait de l'animation. Je pourrais voir ça."
"Ouais, mais il ne peut téléporter que des fruits."
"Oh." Le sillon en V s'était creusé. M. Parfait pouvait être pris au dépourvu, apparemment.
"C'est pourquoi ils voulaient savoir ce que tu fais. Parce que sérieusement ? On fait tous quelque chose et on est tous nuls à ça."
Le Schuylkill, étincelant sous le soleil d'octobre, se trouvait derrière eux avant que Soren ne réponde. "Je ne fais pas vraiment quelque chose."
"Alors pourquoi diable t'ont-ils envoyé chez nous ?" La voix de Kyle s'est fissurée alors que son volume augmentait. Il n'avait pas voulu être hargneux, mais bon sang, c'était comme arracher les dents d'un mastodonte avec deux cuillères.
Une autre gorgée de café, un autre long silence. "De mauvaises choses arrivent autour de moi."
"Oh, génial. C'est vraiment génial."
"Pas tout le temps." Soren réussit toujours à prendre ce ton doux et égal, sans montrer de colère, sans être sur la défensive. "Juste... quand je suis en colère."
Au feu rouge suivant, Kyle s'est retourné pour le fixer. "Soren, est-ce qu'au moins tu te mets en colère ? Jamais ?"
"Oh, je le suis." Ce petit sourire suffisant était de retour. "Tu ne m'aimerais pas quand je suis en colère.”
Eh bien, merde. Avengers. Sens de l'humour. Et je commençais juste à vraiment le détester. “Ha. Je peux vous appeler Bruce ?"
"Seulement si je peux vous appeler Tony. Mais je préfère Vikash."
Kyle a réfléchi pendant qu'il tournait sur la 34ème rue, en direction du territoire universitaire. Difficile d'avoir une bonne impression de quelqu'un d'aussi réservé, mais il a finalement décidé que Soren-Vikash faisait de son mieux pour être amical. Peut-être qu'il était timide, ou peut-être qu'il était vraiment bizarre. Peu importe. Kyle avait été associé à de vrais salauds au fil des ans. Bizarre, il pouvait faire avec.
Le temps que Kyle gare la voiture de police blanche, Vikash avait fini son café, et comme un bon M. Parfait, il a pris la tasse vide et la serviette avec lui et les a jetées dans les réceptacles appropriés.
"Avez-vous déjà eu un ticket de parking ?"
Vikash lui a jeté un regard bizarre. "Non. Pourquoi ?"
"Peu importe." Kyle a ouvert la voie à l'intérieur, là où le détective Hardin les attendait. Il a fait un signe de tête au détective, avec qui il avait travaillé sur le meurtre précédent. "Ça ressemble à la même chose ?"
"J'en ai peur. Je voulais que vous jetiez un coup d'oeil, puisque vous étiez sur la scène du crime pour l'autre."
"Où était celui-ci ?"
"Juste après Waterworks. Des enfants qui s'entraînaient à l'aviron l'ont trouvée."
Il y avait toujours ce moment de "oh, merde, je ne peux pas faire ça" pour Kyle quand il entrait dans une morgue avec un corps sur la table. Il avait vu un certain nombre de cadavres en tant que flic, mais il ne pouvait jamais les dissocier comme certains officiers le faisaient. C'était une personne sur la table d'autopsie, la mère ou la soeur de quelqu'un, quelqu'un avec des rêves, qui aurait pu détester la glace à la pistache et qui aurait pu se tenir près de lui lors d'un feu d'artifice - et il devait écraser toutes ces pensées.
Le masque professionnel soigneusement mis en place, Kyle s'efforça de ne pas flancher lorsque le technicien médical retira le drap. Cette jeune femme, comme la victime précédente, avait des entailles profondes en forme de V sur le corps, celle de la gorge étant probablement celle qui l'a tuée.
"Le médecin situe l'heure de la mort entre minuit et deux heures." La voix rauque de Hardin, rongée par la fumée, a traversé la terrible immobilité. "La perte de sang due à la blessure au cou est la cause du décès, mais il y a aussi un traumatisme crânien."
"Avons-nous déjà une identité ?"
"Rien. Le tueur a peut-être pris le sac à main s'il y en avait un."
"Aucune spéculation sur l'arme ?" Kyle a demandé en se penchant pour examiner les entailles de forme étrange.
"On dirait presque la forme d'une truelle pour planter des bulbes", a murmuré Vikash. Il avait sorti un petit carnet soigné et un stylo, et prenait des notes d'un trait rapide et précis.
Kyle le regarde fixement. "Pourquoi est-ce une chose que tu connais ?"
Vikash a marmonné quelque chose à propos de sa grand-mère avant d'ajouter : " Ceux-là ne devraient pas être assez pointus pour ça, quand même. "
"ME n'a pas d'avis sur l'arme." Hardin a regardé le nouveau partenaire de Kyle avec un regard en coin. "Outils de jardinage ou autres. Vous avez des doutes sur le lien entre cette arme et l'autre, Monroe ?"
Kyle a secoué la tête. "Non. Mêmes blessures. Heure de la mort. Pas la même zone mais toujours le long de la rivière. Ça va si on va jeter un coup d'œil à la scène ?"
"Enquête conjointe sur celle-ci, alors allez-y. Et ne me cachez rien si vous trouvez quelque chose. Je me fiche de savoir si c'est un truc psychique bizarre que vous ne pensez pas que les gens normaux puissent comprendre."
Que les gens normaux comprennent. La mâchoire de Kyle s'est contractée et son estomac a fait un lent mouvement de rotation. Il y a quatre mois, il n'avait rien de spécial. Juste un autre flic faisant son travail. Maintenant, il était l'un d'entre eux, l'un des monstres que le département employait pour gérer les crimes bizarres et inexplicables, un mal nécessaire et désagréable pour beaucoup de flics normaux.
Vikash lève les yeux de son carnet, le stylo toujours posé sur la page. "C'était un commentaire raciste, inspecteur ?"
Hardin a bafouillé. "Quoi ? Putain, non. Mais votre commissariat est plein de cinglés. Vous le savez, n'est-ce pas ?"
"Je n'ai aucune idée de ce que tu veux dire." L'expression vide de Vikash n'a rien donné à Hardin et Kyle a réprimé un rire, manquant de s'asphyxier.
"Très bien, je pense que c'est tout ce dont nous avons besoin ici. Je vous enverrai des mises à jour par e-mail", réussit Kyle lorsqu'il retrouva sa respiration.
Ils ont laissé Hardin bredouille et Vikash est resté presque stoïque quand ils sont remontés dans la voiture. Le seul changement ? Ce foutu sourire était de retour.
"Tu aimes bien t'amuser avec les gens, n'est-ce pas ?"
"Oui." Vikash a rangé son carnet de notes. Pas même un gloussement. "Sur la scène du crime ?"
"Eh bien, on